HITCH YOUR WAGON TO THE STARS

Lá pelos idos da década de 1980, rascunhei um poema curto e triste que falava de uma geração brasileira que preferia fazer as malas e sair do Brasil para tentar a vida fora do que ficar dando murro em ponta de faca em terras tupiniquins. Um poema curto... Triste... Inacabado. 

Era ainda o tempo do chamado "entulho autoritário", vivíamos ainda as sequelas de uma ditadura. Havia desemprego, desesperança, uma inflação de dar medo e uma geração nova e cheia de gás não encontrava espaço para botar o pé em seu futuro. A culpa era do passado...

Um poema curto... Triste... Inacabado.

Nunca o retomei, porque os tempos mudaram, a esperança voltou. Fomos nos encontrando em desencontros e equívocos. Exercemos o nosso direito democrático de votar, escolher, recriar o país. Ao invés de olharmos para o passado, tentamos inventar o futuro. Fizemos até sucesso. Fomos capa de revista... O Cristo Redentor levantando voo como foguete.

E voltamos a ser capa de revista... O Cristo desgovernado...(Eu disse desgovernado!)... Em queda livre.

E agora, não dava mais para culpar o passado. Agora,não era mais o "entulho autoritário", mas quem sabe,o "lixo demagógico" que foi sendo varrido para baixo dos tapetes oficiais.

Um poema curto... Triste... Inacabado.

E hoje, quase meados de 2014. A menos de um mês da Copa das Copas, sediada no Brasil, o eterno país do futuro, pensei em retomar o poema... Triste e inacabado. Li e reli o rascunho algumas vezes, buscando um final menos banal. Mais que um final, buscava uma saída. Não para aquela geração que já pariu seus filhos em outras terras, mas para esta geração brasileira de 2014. Nova, forte, cheia de vida, que retoma o bordão: " A melhor saída é o aeroporto...".

Tentei encontrar um final feliz... Mas desisti. 

Ficou apenas um poema curto... Triste... Com um final banal.

EIGHTIES SUNSET

as cidades

ciladas de pedra

minha terra

mãe vadia

aborta seus filhos pródigos

por portões de aeroportos

todos com o mesmo rosto

tudo um mesmo passaporte

filhos paridos no vento

(hitch your wagon to the stars)

cocaína cucarachas

epcots carabinas

lavam pratos

comem restos

do farnel do Mickey Mouse

pobres eighties

eighties tantos

etcetera
etcetera
etcetera
e tal.

(in pblower-vistadelvila.blogspot.com)