300:UM TEMPO PARA UM TEMPO

Este é o texto de número 300. O tricentésimo texto! 7 anos escrevendo todas as semanas. Histórias alegres e outras nem tanto. Aventuras. Eventuais poemas. 

7 anos! Tantas viagens! Tantos países! Tantas culturas! Tantos rostos em meu rosto refletido em rotineiros espelhos...

Nesse tempo, aprendi coisas, descobri sabores, mergulhei em águas de diferentes mares. Mergulhei tão fundo...

Nesses 7 anos, me diverti, me emocionei, me indignei... Vivi.

E quis dividir o que os meus olhos viam e o que a minha cabeça pensava com todos aqueles que quisessem vir comigo... Em minha "dangerosíssima viagem" como diria Drummond.

Mas agora é hora de dar um tempinho. Férias? Um tempo sabático? Chamemos do que for... É hora de dar uma parada. Parar, para continuar caminhando e aprendo e tomando novos fôlegos, para poder voltar com olhos de ver e cabeça de pensar.

Quanto tempo? Só o tempo pode dizer.

Mas prometo que tão logo o tricentésimo primeiro texto esteja pronto para ser publicado, avisarei a todos que têm me lido... Com tanto carinho...

Por enquanto, é tomar o rumo da estrada que vai me levar para novas histórias, novas aventuras e eventuais novos poemas...

Se sentirem um pouquinho de saudades, me visitem em minhas tantas histórias já lidas... Estarei sempre por perto para recontá-las.

Nos falamos em breve...

Até breve!

(in pblower-vistadelvila.blogspot.com)

FIGURINHAS

Véspera do dia dos namorados... Na TV, Gaby Amarantos, canta Ex Mai Love... (Só hoje entendi a letra da canção. Eu sempre dizia Is Mai Lovi... Que baita diferença fazem só duas letrinhas!)

Véspera da abertura da Copa do Mundo de 2014. Futebol... A grande paixão nacional... (Ao longe, a canção ainda ecoa... Ex Mai Lóovi... Ex Mai Lóovi...)

O país do futebol não se cobriu assim, tão intensamente, de verde e amarelo. Dizem que quando a competição começar, o povo engrena e sai pra rua pra comemorar o nosso talento, a nossa habilidade, a nossa competência... Em alguma coisa...

A empolgação ainda não se mostrou plenamente, mas, pelo menos, o álbum com as figurinhas dos jogadores virou mania nacional. Pelo menos, algo emplacou! Na hora do almoço, em points devidamente marcados, marmanjos e marmanjas trocam iniestas por neymares, esperando por messis e cristianos. Pelo menos, na orgia marqueteira de todo mega evento, algo já emplacou! E, agora, acabo de saber que vão lançar um adendo ao álbum, com os jogadores que foram chamados à última hora. Mais figurinhas para comprar! (E, ao longe, Gaby continua... Seu amoôor não vale 1 e 99!)

Se a vida fosse um grande campo de futebol, no momento, eu estaria jogando na retranca, esperando, não por um passe de gênio, mas por uma bola nas costas. Nada de lençol, bicicleta ou gol de placa... Que nada... Estou mesmo é com medo de um carrinho bem dado. Daquele de fraturar tornozelo. Mas como sou otimista, sempre acredito em um escanteio salvador aos 46 minutos do segundo tempo.

(Gaby já parou de cantar há algum tempo, mas a música grudou na minha cabeça.)

O pessoal vai se animar mais. Vamos todos nos comover com a abertura da festa. Samba, suor e cerveja... Só para variar um pouquinho do sangue, suor e lágrimas. (Ex Mai Lóovi... Ex Mai Lóovi...)

E vai ter jogo e drible e falta e cartões... E vamos xingar muito todos, todos os juízes (Inclusive os do Supremo Tribunal...) No momento em que o pais está em impedimento, vale até gol de mão.

Seremos felizes... E, para quem não conseguiu ingresso, tem até espaço armado com segurança e telão. Ufa! Fan Fest da FIFA, já que vovó não vai mesmo ver a uva!

A maioria das obras prometidas e, imagino, já pagas, ficou para uma possível prorrogação. Hoje mesmo me disseram que o Metrô de Salvador, depois de 14 anos de obras, tem 7 quilômetros de extensão!... E estará funcionando durante a Copa das Copas, mas só para o pessoal cadastrado. O saque deve ter sido imenso! (...O teu amor era pirata!)

E, já aviso, se conseguirmos ganhar a taça... Lembrai-vos todos da Jules Rimet... Que ela seja de lata (Como um amor qualquer), porque se de ouro... Vai virar... Uma fina cascata... (Ex Mai Lóovi... Ex Mai Lóovi...).

Estou mesmo de mau humor... Uma gandula, sem bola. E se querem saber por que escolhi a foto aí acima para ilustrar o texto... Posso explicar...

Assim imagino nós todos, ao longo de um mês. Pétreas figurinhas, com olhos longos para faraônicos estádios, esperando o gol que nos fará feliz... Que nos fará heróis... Que vai nos redimir... Mesmo que seja um gol de mão... Mesmo que seja um gol roubado... A isso estamos habituados. (Ex Mai Lóovi... Ex Mai Lóovi... Nosso amor, simplesmente, não passa de um vira-laata).

PS1: Manhã de 13 de junho. Que abertura estranha esta a da Copa das Copas! Bem sintomática. No país dos grandes carnavalescos e das festas de Parintins, botaram uma belga para dirigir o espetáculo! Diretores belgas... Camisetas verde amarelas produzidas na Ásia... Médicos cubanos... Só podíamos mesmo começar o jogo com um gol contra. Salvai-nos Santo Antoninho!

PS2: O exoesqueleto do Miguel Nicholelis foi vencido pela marqueteada expectativa do Hexa Campeonato.

(in pblower-vistadelvila.blogspot.com) 

UM CERTO SORRISO

A vinda para Botafogo me fez mudar alguns hábitos. Eu que era daqueles seres compostos de cabeça, tronco e rodas, cada vez mais caminho para fazer tudo que preciso ou uso transporte público. Tenho até bilhete único e tarifa social.

Mas o que uso mesmo, com rotineira perseverança, é o Metro. Como, normalmente, posso fugir dos horários de pico,  consigo me locomover com conforto pelas entranhas do Rio. As aulas de Pilates no Largo do Machado, por exemplo, têm caminho certo. Dou uma andadinha até a estação de Botafogo, pego o Metro e fico em pé, normalmente junto à porta, já que vou sair na segunda estação e... Pimba!... Já estou no Largo, bem junto à igreja de Nossa Senhora da Glória e de lá é um pulo até o oitavo andar do prédio reformado.

Hoje foi assim também. Tudo correndo como sempre. Entrei no vagão e fiquei olhando as pessoas. Algumas ainda com um olhar distante de quem não acordou por inteiro, outras estudando, outras lendo, os mais antigos ainda levantam a cabeça e trocam olhares, os mais novos, mergulhados em seus mundos virtuais. Earphones, smartphones, Iphones, joguinhos, mensagens, great hits... Um amanhecer em bites.

Gosto de olhar também para os pés. Saltos altos. Sandalhinhas. Surrados tênis dourados. Agora está começando o tempo das botinhas e... Dos cachecóis. 

Estava perdida em meu universo de espectadora, voyeur desavergonhada, quando o trem parou na estação Flamengo. Foi uma paradinha rápida. Algumas pessoas entraram e quando as portas já estavam se fechando, uma senhora um pouco mais moça que eu, magra, vestindo jeans e um suéter listrado, deu um salto e conseguiu entrar no vagão. Foi a última. Seu salto foi seguido por um virar de cabeça quase em câmera lenta. Olhou,  com olhar de vencedora, para a porta que se fechava. Olhou e sorriu... Um sorriso de vitória... Só dela... Era novamente a menininha que chega ao céu na amarelinha. Era a adolescente que chegou tarde pela primeira vez em casa. A estagiária que apresentou o melhor trabalho e conseguiu o emprego... Rejuvenesceu.

Um sorriso... Só dela... Nunca podia imaginar que alguém a estivesse observando em seu momento de glória.

O sorriso se desfez ao solavanco da partida. Agarrou no apoio azul e respirou fundo. De repente tinha uma ruga na testa. Tinha outras rugas. Era ela de novo em seu rotineiro agora. Um rosto... Qualquer...

Só eu sabia que por instantes havia subido em um pódio particular. Vitoriosa e feliz. Por segundos, foi a mulher que sempre quis ser... 

A porta se abriu novamente: Estação Largo do Marchado!

Ainda olhei para trás e encontrei o seu rosto partindo... Havia envelhecido... Subitamente.

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QUALQUER SEMELHANÇA...

Quanto mais penso no Brasil, mais o acho parecido com as calçadas de pedrinhas portuguesas do Rio de Janeiro. 

Posso listar, pelo menos, umas dez semelhanças que fazem de tais calçadas a mais perfeita tradução do país. Pequenas pedrinhas lascadas, a grande metáfora do sonâmbulo gigante.

Querem provas? Então vejamos:

1) Ambos, Brasil e calçadas, foram descobertos, inventados, trazidos ao conhecimento de todos, (paridos!) pelos patrícios lusitanos;

2) Ambos, Brasil e calçadas, têm um quê de boa ideia; 

3) Ambos, Brasil e calçadas, saem super bem nas fotos. São hiper fotogênicos. Perfeitos para inglês ver;

4) Quando vistos ao longe, ambos, Brasil e calçadas, têm uma beleza despojada e tropical;

5) Ambos, Brasil e calçadas, necessitam de planejamento. E até que são planejados. Desenhados pela mestria de arquitetos e pela estética divina;

6) O problema é que ambos, Brasil e calçadas, são muito mal implementados. Deus até que se esforçou e ficou contando com a nossa manutenção, mas a realização das calçadas... O desenho até que é seguido, mas o prumo... Em pouco tempo se transformam em pista de obstáculos. Verdadeiros murundus. (Menos as que são para inglês ver! Ah se todo o país fosse uma imensa orla de Copacabana!);

7) Ambos, Brasil e calçadas, são feitos para serem desfeitos e refeitos e malfeitos... Não há uma calçada portuguesa que, quando esteja terminadinha, não seja arrebentada à marreta para que se passe o cano de água, luz, internet... Quanto ao Brasil, o destruímos sem pudor: terras, mar e ar (e as lagoas também!) para que depois possamos ter mais verbas para refloresta-lo, despoluí-lo, para que logo possamos recomeçar a barbárie novamente;

8) Ambos, Brasil e calçadas, nos põem armadilhas. As calçadas, com seus buracos quebra pé e o país, com suas balas perdidas;

9) Ambos, Brasil e calçadas, pegam no nosso pé. As calçadas, em especial, quando usamos salto agulha. O país, com sanguessugas vorazes disfarçadas de leão;

E, por fim, e isso é o mais grave:

10) Ambos, Brasil e calçadas, estão entregues à gente que não sabe ou não quer mantê-los, cuidá-los... Não os quer respeitar e oferecer a eles o que faz deles referência de beleza. Nossos calceteiros, quando muito, aprenderam no sufoco e no oficio. Substituímos a falta das pedrinhas por qualquer coisa. Pedras, pedregulhos, cimento, lixo... Nossos políticos tampam os rombos feitos por sua famélica ganância com nossos tributos, nossa doença, nossa desesperança, nossa fome de justiça... Nós, lixo!

E assim vamos seguindo, entre tropeços e buracos... Enquanto houver o calçadão de Copacabana, tão estético, tão lisinho, isento de falhas... Perfeito... Maquiada passarela tropical para inglês ver. 

(in pblower-vistadelvila.blogspot.com)

PAPEL PICADO

Ficou decidido que veríamos os jogos lá em casa. Todos concordaram que jogar papel picado das janelas de um décimo andar seria algo super legal. Naquela época, quase todos da família moravam em casas... Com varandas e quintais.

Papai era o mais animado. Algumas semanas antes do início da Copa, já tinha coletado uma enormidade de jornais que todos nós, crianças em fase de adolescer, adorávamos picar para deixar já tudo bem preparado para todas as vitórias. Não havia dúvida, iríamos ganhar.

Foi com muita discussão que organizamos os comes e bebes. Ficou combinado, sanduíches e refrigerantes. Tinha cerveja também, mas só para os adultos. O que não impedia que déssemos desavisados golinhos na cerva quando os dribles nos permitiam. 

Foram dias de início de inverno bem quentes e não importava que a seleção estivesse tão longe, em terras mexicanas. Éramos todos uma só emoção. Todos, um só coração. 

E vieram os jogos, os gols, os gritos de alegria, a festa nas ruas. Éramos poderosos! Imbatíveis! Todos vivíamos em um milagre. Todos, um só coração.

Nossos pais eram jovens e nos pareciam felizes. Nós éramos crianças, com um pé de nada na adolescência,  e éramos seus cúmplices no pacto com esta felicidade.

Éramos simples... Provincianos... Primários, talvez... Mas tínhamos visto o homem chegar à Lua, pouco antes, menos de um ano antes. Sonhávamos sonhos infantis e, por isso mesmo, despudorados e hiperbólicos.

Os anos de chumbo ficavam encobertos por dias de céu azul. A isso, talvez, se possa chamar de infância. 

Era a nossa primeira Copa de verdade. Não lembrávamos bem de 58 e 62 e queríamos esquecer 66. Roíamos as unhas. Rezávamos em voz alta e fazíamos promessas jamais cumpridas. E, talvez porque Deus soubesse que eram barganhas infantis, ganhamos a competição.

Toneladas de papel picado despejadas pelas janelas. Batucada pelas ruas. Muito samba, suor e gargalhada. Fantasias de papel crepom e gigantescos balões, politicamente incorretos, carregados de fogos de artificio. 

Papel picado!

Papel picado...

Muito papel picado.

As noticias dos jornais vagando ao vento... Se misturando... Se perdendo no tempo e na História.

Depois vieram outras Copas. Vitórias e derrotas. Outros dribles. Estes mais duros. Fomos virando Garrinchas, com nossas pernas tornas e nossos sonhos tontos. 

O país do futebol foi perdendo seus gramados mais verdes. O papel picado foi aos poucos, sendo feito de tratos não cumpridos, promissórias não pagas, promessas de dias melhores...

A cada Copa, ainda fingíamos ser campeões. Mesmo com os cartolas e os vira-casacas. Mudamos de uniforme e de time... Vendemos os nossos craques.

A cada Copa, ainda fingíamos... 

Mas nessa,  não posso, não dá... Tenho medo, muito medo que em breve, logo, logo, o papel que será rasgado para o festejo de poucos seja o texto, ainda que rascunhado, de nossa verdadeira história... A isso, talvez, se possa chamar de velhice... Astucia ou estultícia?   

 (in pblower-vistadelvila.blogspot.com)

HITCH YOUR WAGON TO THE STARS

Lá pelos idos da década de 1980, rascunhei um poema curto e triste que falava de uma geração brasileira que preferia fazer as malas e sair do Brasil para tentar a vida fora do que ficar dando murro em ponta de faca em terras tupiniquins. Um poema curto... Triste... Inacabado. 

Era ainda o tempo do chamado "entulho autoritário", vivíamos ainda as sequelas de uma ditadura. Havia desemprego, desesperança, uma inflação de dar medo e uma geração nova e cheia de gás não encontrava espaço para botar o pé em seu futuro. A culpa era do passado...

Um poema curto... Triste... Inacabado.

Nunca o retomei, porque os tempos mudaram, a esperança voltou. Fomos nos encontrando em desencontros e equívocos. Exercemos o nosso direito democrático de votar, escolher, recriar o país. Ao invés de olharmos para o passado, tentamos inventar o futuro. Fizemos até sucesso. Fomos capa de revista... O Cristo Redentor levantando voo como foguete.

E voltamos a ser capa de revista... O Cristo desgovernado...(Eu disse desgovernado!)... Em queda livre.

E agora, não dava mais para culpar o passado. Agora,não era mais o "entulho autoritário", mas quem sabe,o "lixo demagógico" que foi sendo varrido para baixo dos tapetes oficiais.

Um poema curto... Triste... Inacabado.

E hoje, quase meados de 2014. A menos de um mês da Copa das Copas, sediada no Brasil, o eterno país do futuro, pensei em retomar o poema... Triste e inacabado. Li e reli o rascunho algumas vezes, buscando um final menos banal. Mais que um final, buscava uma saída. Não para aquela geração que já pariu seus filhos em outras terras, mas para esta geração brasileira de 2014. Nova, forte, cheia de vida, que retoma o bordão: " A melhor saída é o aeroporto...".

Tentei encontrar um final feliz... Mas desisti. 

Ficou apenas um poema curto... Triste... Com um final banal.

EIGHTIES SUNSET

as cidades

ciladas de pedra

minha terra

mãe vadia

aborta seus filhos pródigos

por portões de aeroportos

todos com o mesmo rosto

tudo um mesmo passaporte

filhos paridos no vento

(hitch your wagon to the stars)

cocaína cucarachas

epcots carabinas

lavam pratos

comem restos

do farnel do Mickey Mouse

pobres eighties

eighties tantos

etcetera
etcetera
etcetera
e tal.

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BONS MENINOS E MENINAS

Sim, eu sei que o Dia das Mães não é comemorado na mesma data em todo o mundo. Sei, também, que as comemorações têm um viés comercial de fazer inveja a muito cacheiro viajante de tempos imemoriais. Sei que há muito mais lacinhos cor de rosa em eletrodomésticas lembranças ou carinhos virtuais do que em rotineiras cumplicidades e carinhosa obediência. Fomos e somos filhotes levados, mas sempre com muito amor!

Mas vamos imaginar, por um minuto que seja, que o dia universal das mães é no próximo domingo e que todos, mas todos mesmo, somos irmãos, filhos da mesma mãe parideira: A Mãe Terra.

Que presente poderíamos dar para ela que nos fez, nos carrega em seu colo, nos alimenta e cria os filhos dos filhos de nossos filhos.

Se fizéssemos uma vaquinha de intenções, juntando a contribuição de cada um dos habitantes da Terra, que lembrancinha cor de rosa poderíamos lhe dar?

Tenho uma ideia. E se todos, mas todos mesmo, por um dia, um lapso de vinte e quatro horas, pudéssemos nos comportar bem? Sermos todos bons meninos e meninas. 

Será que a gente aguentava se segurar por um dia e não brigar com os irmãos e não sujar nossa casa, que é grande e que já está imunda, a despeito dos desesperados esforços de nossa Mãe Terra em tentar se auto limpar.

Por um dia, sermos o que é esperado de nós. Todos nós. Todos nós, mesmo. Seres humanos e civilizados. Sermos humanos e civilizados. Não precisamos nem exagerar nas delicadezas, mas exercer o prazer do convívio entre irmãos.

Por vinte e quatro horas, nada de guerra, nada de confronto, nada de poluir, nada de se vingar, nada de ver o outro como diferente, antagonista, inimigo, uma ameaça. 

Neste Dia das Mães, haveria um culto megaecumênico e todos se veriam plenos em suas diferenças de cor e corpo e raça e credo. Quanto à orientação sexual, todos nos travesteríamos de alegria e exerceríamos o direito a amar o amor.

Não seríamos nem ricos nem pobres e todos comeríamos o almoço de celebração debaixo de pés de frutas lá no fundo de um quintal. 

Nosso maior ato de sustentabilidade seria sermos delicados e gentis uns com os outros e não precisaríamos ser politicamente corretos, pois seríamos corretos sem nenhuma segunda intenção.

Todos teríamos a chance de ser o que bem quiséssemos, sem nenhum perigo de bullying. 

Então, ao cair da tarde, nos sentaríamos em roda no colo de nossa mãe e nos contaríamos histórias. Nossas histórias. E falaríamos de nossos sonhos e medos. Tudo para ela escutar. E depois ela nos falaria da vida e de seu medo de que tudo acabe como em um jogo de faz de conta onde se pode morrer e matar.

Acho que poderia ser um bom presente e nem precisaríamos de grandes caixas douradas e brilhantes laços de fita.

Só nós e a Terra. Nós. Todos nós. Todos nós, mesmo.

Sei não... Pra este ano não dá. Tínhamos de ter combinado com mais antecedência. 

Quem sabe ano que vem? Talvez no próximo ano?

É... Se sobrevivermos às nossas brincadeiras de deus... Quem sabe?

(in pblower-vistadelvila.blogspot.com)