pblower - À VISTA DEL ÁVILA

CARROS ALEGÓRICOS

2012-02-10T01:19:00.000-08:00

Rio de Janeiro. Já é véspera de Carnaval!!!

Nos barracões, noites viradas a cerrote, café, maçarico, purpurina e isopor.

Nas quadras, as baterias se esmeram na ponta dos dedos dos mestres.

Uma sincopada sinfonia de apitos e bumbos, chocalhos, tamborins e agogôs.

O Rio é feito de festa, sol, muita praia, cerveja e calor!!!

O novo Sambódromo, já teve até a visita de seu criador!!!

Cento e quatro anos e quarenta graus à sombra!!!

O Rio é demais!!!

As alas ensaiam seus passos.

As cabrochas engendram seus gestos.

As baianas já rodopiam em imaginária vertigem.

As rainhas experimentam suas coroas e a pose mais sexy para a foto na CARAS.

Chapéus, anéis, plumas e paetês...

Estrasse... Estresse...

Que brilhem nas mãos uns mil adereços!!!

Puxadores gargarejam solfejos.

A postos, cavaquinho e violão.

O Rio é pura euforia!!!

Os turistas já chegam negociando fantasias...

Decoram o samba.

Ensaiam a coreografia.

E os carros alegóricos???!!!!

Ah... Esses são um espetáculo a parte...

Enormes!!!

Gongóricos!!!

Cospem fogo...

Espargem luz... Mulatas... Perfume...

(Quem dera que o Rio fosse sempre a passarela em noite de grandes campeãs!)

Mas tem um Rio às avessas...

Rio do dia a dia...

Um Rio sem fantasia...

É um Rio que atravessa no samba.

Meio sem harmonia.

Um Rio que perde na cronometragem

(E chega atrasado ao trabalho, porque o trem enguiçou.)

Um Rio sem ar condicionado e sem vista pro mar.

Quem faz nossa festa se arrisca nos trilhos. Se espreme em sucateados vagões!

(Salve Joãosinho Trinta! E seu "Ratos e Urubus larguem a minha fantasia".)

Que venha a festa...

A festa...

Que depois é quarta-feira de cinzas...

Só quarta-feira...

De cinzas...

(Até... O próximo Carnaval...)

Nota: Foto retirada do site UOL.

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TATUÍS

2012-02-03T01:36:00.000-08:00

Acordo com a televisão me informando que os tatuís estão em extinção!

O ecologista falava de maneira pausada, quase zen, mas sua voz grave não escondia a sua tristeza. Enquanto ele discorria sobre as causas da extinção, eu ia acordando entre memórias e sensações.

Tarde de verão em Itacoatiara e eu na praia. Bem na beirinha d'água. Espuma, areia, salgado na boca e lá bem lá longe papai e mamãe. Tudo em seu devido lugar. Tudo seguro e perfeito. Infância...

Entre mergulhos e castelos de areia, eu era a dona da praia. De uma praia de Itacoatiara de muitos anos atrás. De uma praia só minha... Os surfistas? Ah, eles chegaram um tempo depois.

Às vezes, eu ficava quietinha. Só olhando. O sol entardecendo. O costão. Um passarinho. Uma onda mais forte... E aí eu corria e a furava num salto, sabendo que atrás já vinha outra, e outra mais. São sete ondas fortes e sete fracas. Era isso que papai me explicava. E toma cuidado com a correnteza! Itacoatiara é praia cheia de perigos e surpresas.

Às vezes, eu ficava de pé, bem na beirinha do mar. A onda batia em minhas pernas e eu ia afundando na areia. Mais uma onda e os pés iam um pouco mais fundo. Me imaginava na selva, em filme de Tarzan... Patricia nas areias movediças!!!! Que herói viria me salvar?

Os pés, os dedinhos bem afundados na areia e aí, de repente, um movimento, umas mordidinhas, um formigamento, uma cosquinha gostosa. Era coisa de tatuí.

Então, eu sentava na areia e cavava. Areia entrando nas unhas. Areia na boca. E, de repente, lá estavam eles. Tatuís. Eu gostava dos grandes. Adorava virá-los de barriga pra cima e levantar a cartilagem que lhes servia de escudo para o peito. Gostava de vê-los por dentro. Dava para se ver o tatuí por dentro. Uns grandes tinham uma esponjinha cor de abóbora, acho que eram as fêmeas com suas ovinhas.

Um de meus primos gostava de comer tatui vivo!! Eu não fazia isso não. Mas tenho que confessar que gostava quando os adultos cozinhavam os bichinhos com azeite e arroz. (Meu Deus! Minha culpa, minha máxima culpa! Sou um pouco responsável pela extinção!!!)

Depois, já era de noite e eu ia pra casa de mãos dadas com mamãe. As pontas dos dedos enrugadas de tanta praia.

É engraçado... A vida passa tão rápido que a gente nem percebe que um mundo de coisas a nossa volta chega e se vai. Se consome e se extingue. Minúsculas perdas que passam no vento...

Um gesto, uma folha, um sorriso, uma estrelinha, uma fala entre linhas, uma fada madrinha, uma história contada, uma canção de ninar, o quentinho de um colo, uma bala, um drops Dulcora, uma borboleta amarela, uma bicicleta azul, um caderno de escola, aquela amiga, a professora querida, as provas e as notas, um cheiro de travesseiro, um fogareiro, a cor da barraca de praia, uma saia, um telefonema, uma pena e a vontade súbita de voar...Tudo mero cenário de nossa história vivida. Tudo sumido ou mudado. Às vezes, nem mais lembrança.

E um dia a gente acorda e descobre que os tatuís estão em extinção.

Os tatuís... Meus tatuís... Os tatuís de minha infância... Minha infância...

Nunca mais poder afundar os pés na areia e sentir aquela cosquinha gostosa.

Nunca mais...

Num susto relembro Álvaro de Campos: "Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!..."

Nota: Foto retirada do Google images.

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A COR DO TOM

2012-01-27T01:48:00.000-08:00

Rio, 25 de janeiro de 2012.

O dia mais quente do ano para os cariocas.

O verão chegou... Desabusado!

Céu azul...

Rio ... Azul...

Azul...

Acho que continuo ainda envolvida pelo filme. Dois dias já se passaram desde que, ao final da matinée, a platéia explodiu em aplauso. Primeiro um silêncio raro... Todos acompanhando até o final os créditos do filme e depois... Uma explosão... Aplauso despudorado e comovido. Parecia que ninguém queria sair do cinema para que a magia não fosse quebrada.

Dois dias já se passaram e continuo revirando meus CDs à procura de todos os Tons.

Ainda não entendi por que chorei quando Nara Leão cantou Dindi. De repente a tela enorme foi invadida por aquela voz pequena e aquela figura frágil acompanhada pelo Menescal.

Chorei... Experimentei saudades.

Logo no início do filme... Renasci ... nas asas da PANAIR.

Sem palavras, fui seguindo o eloquente silêncio daquele contar feito de imagens, som e brisa do mar.

Era tudo tão nosso que dava para sentir um gosto de sal e um cheiro de mato molhado.

Era tudo tão mágico e universal...

Um mantra... Feito de uma encantada nota só.

O Rio... Um Rio ... Azul!!!

Voltei para casa e me entreguei aos CDs. E no dia seguinte, continuei no Blue Note a ouvir o Jobim.

Na quarta, hoje, dia 25 de janeiro, o dia mais quente do ano, fui tomar um café na Livraria Travessa e encontrei uns CDs que eu havia perdido em vinil. (Quando mudei para Caracas doei meus LPs).

Depois sai dirigindo... Praia do Leblon... Ipanema... (Esbarrei com sua imagem em bronze carregando o paletó apoiado no ombro)... Copacabana... Aterro... Dirigindo... E a alma cantando, vendo o Rio de Janeiro...

O Rio... Azul!!!! (Naquela curva do Aterro em que o Corcovado se encontra com o Pão de Açúcar, segredei ao momento... À cidade... À saudade... É, você que é feita de azul. Me deixa morar neste azul. Me deixa encontrar minha paz...).

Tem umas horas boas em que a gente sabe que é feliz...

É ... Tem horas que além dos anjos da guarda, alguém mais (ainda que brincando de esconder) olha por nós.

Tudo muito azul!!!!

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Nota: Escrevi o texto antes de haver o desabamento no centro do Rio, ainda hoje, neste mesmo dia. Muita dor! Pensei em não publicá-lo esta semana. Por respeito às perdas. Mas aí pensei que se o acidente tivesse ocorrido em outro horário, teria sido uma tragédia muito maior. E pensei nele, de braços teimosamente abertos por e para nós. Ele olha por nós. E, tenho certeza, vai cuidar daqueles que perderam seus entes queridos... Amém.)

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FINALMENTE, MARIEDOGGY!!!!

2012-01-20T02:29:00.000-08:00

Para quem não leu ou não lembra, devo informar que, nos últimos tempos, o mundo passou por um grande perigo. Nosso planeta estava a um passo de enfrentar a destruição total!!!!

Embora não veiculado pela grande mídia, o fato é que, quase confirmando profecias maias, a Terra podia hoje não mais existir.

Relembremos alguns dados que darão sentido a nossa história.

Inverno londrino e a mais secreta dupla de super heróis intergaláticos (Aunty Pat & Danny Boy) estava em Oxford Circus a procura de uma capa que trazia em seu forro os planos de uma gigantesca invasão alienígena.

Foi então que ouviram em pleno Tube: Bomb alert!!!!! Leave the station!!!! Ao saírem da estação, viram nos céus uma grande nave e foi aí que houve a primeira explosão!!!!!

Tal explosão desencadeou uma onda energética que os impedia de pensar e, então, decidiram convocar os outros membros da equipe.

S.J.W., o mais eficiente e genial cientista, especialista em fontes alternativas de energia.

MummyCel, expert em comunicação com celulares de última geração.

E, CyberKarolSister, uma super especialista em cibernética.

E foi ela que, com seus equipamentos de última geração, indicou que todos deveriam ir a Temple Church, pois era lá que estava a origem de todo o problema.

Em segundos, a equipe foi como que teletransportada para a igreja e foi lá que uma força energética intensa e desconhecida paralisou a todos.

Em desespero, Aunty Pat lembrou que apenas uma criatura, por seu tamanho diminuto e sua complexa construção robótica, poderia resistir a tal força: MarieDoggy! E, somente Danny Boy poderia ativá-la, desenhando-a com seu lápis especial.

Ao final de nosso último episódio, todos gritavam em uníssono: Danny Boy, ative MarieDoggy, por favor!!!!

O esforço era dantesco. Quase sem forças, nosso herói tentava rascunhar o nano robô que salvaria a todos. Mãos trêmulas, têmporas cobertas de suor... Mas por mais que ele se esforçasse, MarieDoggy não era ativada.

O tempo passava impiedosamente até que MummyCel propôs que todos o ajudassem. Mas como????? Todos perguntaram. Ativem seus super celulares androidianos e galáticos. Todos sigam a mesma frequência que eu indicar.

E todos tomaram nas mãos seus super mega cels e buscaram a localização de MarieDoggy.

Consegui localizá-la!!!! Gritou Aunty Pat. Está nas Highlands!!Está quase chegando!!!

E não tardou muito para que nossos heróis pudessem ver, em um canto da secrestia, o pequeno clarão provocado pelos microfoguetes em suas patas.

MarieDoggy havia chegado.

Quase já desfalecidos, todos a receberam com enorme alegria. E a euforia aumentou quando perceberam que a energia emanada pela nano robô, recompunha as suas forças.

S.J.W. foi o primeiro a falar. MarieDoggy, o que está acontecendo? Em todos os meus anos de pesquisa de fontes de energia, nunca vi nada parecido. A força que nos atacou era algo inimaginável. Quem ou o que era ela?

E CyberKarolSister complementou. O que era aquela nave em plena Oxford Circus?

Vou começar pelo fim, explicou MarieDoggy, com sua voz sintetizada. A enorme nave que vocês viram, nunca existiu. Foi mero resultado de hipnose coletiva. A nave e a explosão. Para todos os outros, humanos comuns, nada aconteceu. Era de vocês que eles queriam chamar atenção.

Como???? Quem??? Onde???? Hipnose coletiva??? Todos se sentiam atordoados. Todos queriam fazer perguntas. Saber mais.

Danny Boy retomou o equilíbrio e quis entender melhor. Mas foi um ataque! Retiraram as nossas forças e se você não chega a tempo, teríamos morrido!!!

Não teriam, não. Agora, MarieDoggy falava com outra voz. Era claro que, naquele momento, a nano robô estava sendo usada como um rádio transmissor.

Olhos vidrados, respiração ofegante, apenas sua boca se movia.

Quem é você? S.J.W. perguntou.

Sou... Não. Somos. Somos alienígenas de outros tempos. Para nós, não nos importa o lugar, mas a era. Somos tão ou mais terráqueos que vocês. Caminhamos no tempo. E, justamente por isso, já vimos muito. Já vimos demais. E quanto mais vemos, menos vocês aprendem. Podemos em apenas um dia, visitar as Cruzadas pela manhã, as Guerras Mundiais à tarde e à noite, passar pelo Vietnã e Afeganistão.

Somos os filhos dos filhos de seus bisnetos. Estamos cansados. Quando acreditamos que vocês acharam um caminho melhor, vocês continuam insistindo em matar. Matam de fome. Matam de raiva. Envenenam. Poluem. Matam sonhos e esperanças. Matam.

Mas agora chega! Perdemos a paciência. Que mundo louco esse que vocês nos legaram! Estamos aprendendo do zero a reconstruir.

Decidimos em uma grande convenção, com o voto de todos, depois de muito debate... Teses, antíteses... Que a síntese seria a sua destruição. Pacificamente votamos pelo nosso fim também. Destruiremos vocês agora e não mais existiremos. Daí não será necessário o esforço que estamos fazendo agora.

Temos grandes cientistas. Grandes professores. E todos, toda a população da Terra está empenhada em desfazer o que nossos ancestrais... Vocês! ... Fizeram ao longo da história.

Nossas famílias, a quem amamos muito, vivem em um deserto poluído por sua culpa. Estamos cansados. Ao invés de armas, temos grandes máquinas para tirar do solo o pouco de água que ainda resta. Trabalhamos em mutirão! Não importa quem precise. Se alguém precisa, todos trabalham por um bem maior. Mas estamos cansados de tanto trabalho. Vocês não nos legaram nada de bom.

Temos grandes cientistas, médicos, professores, poetas, músicos, engenheiros e arquitetos... Mas... Herdamos de vocês... O Caos!!!! Então, decidimos destruí-los. Aqui e agora!

Aunty Pat tirou do fundo do coração a coragem para interrompê-lo. Se já estão decididos, por que, para que nos avisar? Se a decisão é definitiva, para que nos envolver nessa história?

Silêncio...

O que vocês descrevem como caos e destruição é, para nós, esperança de um futuro melhor. Se agora destruímos, você nos contou que, um dia, juntos saberemos construir. Qual é a distância de sua Terra para a nossa? Alguns séculos? Muitos séculos? Não sei... Mas é muito bom saber que os filhos dos filhos de nossos bisnetos são muito melhores que nós. A sua destruição... É a concretização de nossa esperança. Destrua-nos, e vocês serão mais cruéis e mais bárbaros do que todos nós em todos os tempos.

Silêncio...

Ou, então, vocês estão aqui para confirmar uma das características de nós, humanos. Necessitamos odiar alguém em algum lugar. Pelo que vejo, isso eu acho que não mudou. Será que um dia vai mudar???

Então voltem para seu tempo e continuem o seu dever de casa. Vocês também ainda têm algo a aprender.

Construir, reconstruir... Essa, talvez, seja a sina de nós, seres humanos.

Talvez o dia em que não precisemos mais de bodes expiatórios, encontremos finalmente a nossa verdadeira casa, em um tempo verdadeiro, em nosso verdadeiro lugar.

Antes disso... Nós e vocês continuamos só a caminhar.

MarieDoggy desfaleceu e todos correram para ajudá-la. Quando falou... Falou com sua voz sintetizada... O que aconteceu?...

A gente te conta enquanto voltamos para casa... MummyCel respondeu.

Mas e o ataque? A nave? As explosões?... MarieDoggy queria saber.

Foi só hipnose coletiva... Hipnose... Danny Boy respondeu.

Refeitos do susto, os heróis se prepararam para partir. Ninguém soube do ocorrido... Talvez todos precisassem saber.

Não importa. Eles sabem... Os super heróis intergaláticos. E permanecem atentos e sempre prontos a salvar a humanidade.

Contem com eles!!!

Nota 1: Para conhecer toda a história, buscar no blog os textos, THE ESCAPE (maio de 2011) e A AVENTURA CONTINUA (junho de 2011)

Nota 2: Todas as ilustrações by Daniel Fernandes.

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E VAI ROLAR A FESTA...

2012-01-13T01:23:00.000-08:00

Foi assim que a praia de Copacabana amanheceu no dia 31 de dezembro de 2011. Apesar de toda a previsão de chuva, ela me brindou, a mim, sua filha pródiga, com um dourado amanhecer.

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A idéia era antiga, mas nunca tinha tido a oportunidade de realizá-la. Já tinha visto a queima dos fogos na virada do ano em Copacabana. Foi durante uma linda ceia lá do alto do Hotel Othon. O ano era 1996 e uma das amigas que me acompanhavam naquele momento não parava de dizer que da areia a visão dos fogos era mais emocionante. Guardei a informação no bolso do colete e aguardei...

Nossa! Aguardei muito tempo! A virada de ano agora era de 2011 para 2012. Quantos anos? Quinze anos!!!! Sou um modelo de paciência.

Mas esperei tanto tempo porque tinha uma agenda mais complexa. Um plano secreto. Não queria apenas ver os fogos nas areias de Copacabana. Não. Queria ver tudo... A festa do início ao fim. Para isso, eu precisava de muito planejamento...

Foi em junho que comecei a fazer contato com hotéis e descobri um pacote de final de ano que cabia em meus desejos e, claro, em meu bolso também. Quatro dias... De 30 de dezembro a 2 de janeiro... De frente para o mar... De frente para a festa... A festa inteira, com seus meandros e bastidores.

De frente para o mar, fiquei de camarote vendo a festa rolar.

Desde o dia 30, já havia um certo frisson no ar, mas é no dia 31 que a coisa pulsa. De manhã, ainda deu praia e cariocas e turistas buscaram o bronzeado adequado ou possível para a virada.

Ambulantes cadastrados e guardas municipais chegam cedo. E lá pela hora do almoço, já dá para ver um bocado de pessoas vestidas de branco chegando e se acomodando... Os palcos, na parte da tarde, já bombam com passagens de som e afins.

E, então, rebocadores invadem os mares trazendo as balsas cheias de fogos. Na televisão, vejo a entrevista com os espanhóis responsáveis pelos fogos. Em um dos hotéis de Copacabana (seria o meu???), está a equipe responsável pela queima e é do hotel, com um apertar de botão, que o evento é acionado. Que tudo dê certo!!!

Agora, rebocadores e balsas já estão quase posicionados e os postos de saúde e ambulâncias em prontidão. Mais gente de branco tomando seus lugares. Personagens, anônimos protagonistas, com flores brancas e garrafas de espumante (champanha?) nas mãos ensaiam suas marcações, seus gestos, sua fala. FELIZ ANO NOVO!!!!

Mas ainda faltava o mágico pa de deux, de fazer inveja a Giseles e Quixotes. O bailado começa tímido mas, ao sabor das águas e do entardecer, vai se intensificando. Balsas e navios, na pontinha dos pés, bailam um encontro amoroso e sensual.

Agora, o ballet era feito de pura paixão!!

Falta pouco. Que roupa vou usar? O horóscopo e a numerologia indicaram azul. Que seja! Azul! 2012... Azul!!!!

O tempo foi passando tão rápido agora. Quando vi... Copacabana explodiu!

Clímax da festa! SIM!!!! Mas não seu final. Faltava o epílogo.

Tinham me dito que a limpeza da praia no dia seguinte era algo para se ver e curtir. Fiquei esperando. Afinal, minha festa era peça de muitos atos.

E a logística dos garis foi fecho de ouro. Como em um final de samba enredo, chegaram em alas e com seus adereços de mão e alegóricos carros foram varrendo as areias. Limpando os restos da festa e abrindo alas para o novo ano.

Só depois pude dormir. A minha festa tinha acabado. E não sei se sonhei ou se, de verdade, ouvi a voz de 2012, anunciando o seu chegar:

Ô abre alas qu'eu quero passar!!!

Adormeci...

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ROJÃO

2012-01-06T01:27:00.000-08:00

E foi justamente quando pisei nas areias de Copacabana e os fogos iluminaram a praia, a cidade e as almas... que lembrei de um antigo poema, escrito lá pelos idos dos 80. (Como o tempo passa!!!)

ROJÃO

é deixar a vida
a espera
na soleira da porta

é pendurar as mágoas no varal
- alvas camisas de punho em riste -

é tomar da linha
desfazer o laço
e soltar a alegria
(gigantesca pandorga)
a sobrevagar
um impossivel céu lilás

é fazer-se verão e maresia
ser fruto e ser mar
camarão
frenético peixe
cavalo marinho
a galopar profundezas
a profanar mariscos e conchas
a se embriagar de verde e sal

alvas camisas de punho em riste
silenciosas
indecifráveis
com abotoaduras de cristal

o sol nunca se põe

em meu império

vagalume

vagabundo

vaga e mar

prima véspera

de ano novo

com direito a fogos...

sem artifícios

ser feliz é acender o pavio

explodir inteira

(em lua cheia)

e neste céu poente...
amanhcer

(in Sintaxe do Espanto, Ed. Cátedra, 1986)

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DE LAGOS E MONSTROS E REVEILLONS

2011-12-29T13:05:00.000-08:00

Saímos de Edimburgo bem cedo. Manhã fria e cinzenta. O ponto de encontro ficava bem nos portões do Castelo, The Castle, e lá estávamos nós ansiosas para que começasse a aventura. Enquanto esperávamos, uma chuva fina e o vento eram nossas únicas companhias. Somos de chegar com muita antecedência a nossos compromissos.

Aos poucos, nossos outros companheiros de viagem foram chegando. Naquela hora, ainda não sabíamos que eram um casal espanhol e uma coreana. Logo depois, o guia chegou. Martin era o seu nome.

Com rapidez, revisamos os planos do dia. A meta era chegar a Inverness à noitinha, mas antes... Os lagos e, em especial, Loch Ness. O lago e seu monstro misterioso. Será que iríamos encontrá-lo?

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É engraçado. Todo final de ano, na hora da virada, me dá um frio na barriga. Mesmo em meio a sempre presente alegria, me vem uma sensação estranha de inicio de viagem. Um mergulho no novo. Um respira-fundo-e-se-atire! É claro que temos sonhos e metas. Começamos o ano com um certo plano de voo, mas quando dá meia noite e os fogos explodem... No fundo... Bem lá no fundo... Sinto medo de monstros. Meu Deus, o que vem por aí?

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Fizemos um breve tour por Edimburgo (cidade já bem conhecida por nós) e fomos saindo do perímetro urbano. O guia, vestia um kilt no corpo e na língua (que sotaque mais gostoso!), depois, entre castelos e torres medievais, entre campos e ovelhas, fomos nos embrenhando pelas Highlands. Não chovia, mas o céu cinza chumbo compunha o cenário perfeito das terras altas.

Felizes, nós duas, conquistávamos mais um sonho. Tínhamos planejado esta viagem como aventura de infância. Como duas meninas.

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É engraçado. A noite de trinta e um para primeiro é sempre como uma partida em manhã nevoenta. A gente segue a estrada e torce para o céu se abrir em azul. Torce por um sol, se possível morninho, e que as paisagens sejam ainda mais lindas que aquelas dos cartões postais. Que tudo dê certo!

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Ao longo do dia, o chuvisco foi melhorando e o céu ousava alguns claros. Nada muito promissor, mas, afinal, era Escócia. E começaram os lagos, entremeados de histórias. Lendas, heróis, vilanias. São quatro os lagos, explicava o guia. O último é Loch Ness.

Quanto mais nos aproximávamos de Ness, surpreendentemente, o céu ia abrindo. Já se permitia azuis e violetas. Ousava laranjas em um quase pôr de sol.

É engraçado. Apesar das preocupações e da insegurança, amanhecer no dia primeiro do ano me traz alegria. É como se a vida me dissesse, Toma seu rumo e segue que à sua frente tem mais um período de vida. Faça com ele o melhor que puder! Que vida é presente dos deuses!!! Viva!!!

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Chegamos a Loch Ness ao cair da tarde. Uma tarde fria e linda. E o melhor de tudo... Encontramos o monstro. Verdade!!! O vimos de pertinho. O MONSTRO! Não tinha escamas e nem era nojento. Nem cheirava mal. Não parecia nem cobra, nem sapo, nem ser abissal. Não metia medo. Mas era monstro. O MONSTRO! E nós o vimos. A jolly jolly good fellow!

Que 2012 nos traga muitos lagos azuis e dourados poentes!

E que todos os monstros que possam surgir pelo caminho sejam feitos da mesma e pura essência de Nessy...

Feliz Ano Novo!!!

(ou como Nessy diria: A Guid Hogmanay!)

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A CASA DE CAROL

2011-12-22T14:20:00.000-08:00

Minha mãe sempre dizia: Não há reino grande demais para dois reis e nem casa espaçosa o suficiente para duas donas.

Mulher é bicho ninheiro. Vira e mexe e lá está ela arrumando um cantinho para parir sua prole... de filhos, de metas, de amigos, de amores, de trabalhos, de sonhos... Ou tudo isso junto. Ou sei lá... Nada disso... Não importa, desde que o canto esteja lá. E, nele, ela possa deixar o seu cheiro.

Não conheço nenhuma que seja diferente. Por mais feminista (mesmo as das antigas!), workaholic, fria e calculista, se a ela é dado um cantinho, em breve por lá vai estar um vaso com flores, um cheiro de perfume ou incenso, uma manta para dar aconchego e cobrir o sofá. Painéis com muitas fotos também compõem o cenário. Ou apenas um porta retratos, um único, com uma foto especial.

Um canto... E lá, ela é a rainha. E lá, é ela quem manda e ajeita almofadas e desentorta os quadros na parede.

Pode não cozinhar, mas vai ter vidrinhos com temperos guardados em alguma gaveta. E pode chegar a bater longos papos com tenras cebolinhas e delicados pés de manjericão.

Se há espaço e verba, dá até para se ter uma adega. Para degustar com os amigos... E, às vezes, beber sozinha, para desgastar suas mágoas.

Ali ela é DONA. De si... De seu nariz... De suas paixões e de sua fúria em dias de TPM.

DONA.

E foi isso que vi, quando subi as escadas e adentrei o apartamento em Islington, norte de Londres. Carol ia abrindo as portas e se desculpando da bagunça da mudança e explicando o que já havia feito e o que ia fazer.

E nos contou sobre a planta: Comprei o vaso e vim andando pela rua com ela na mão. Sempre quis fazer isso. Parecia cena de filme. (Ela e a planta, personagens de uma história íntima, feita de sonho e determinação.)

E, na sala, o pièce de résistance, a lareira, iluminada por duas enormes janelas. A ela, fomos apresentadas com respeitosa empolgação. Uma lareira!!!

Por estarmos às vésperas do Natal, imaginei a lareira enfeitada e me odiei porque esqueci de deixar com Carol a meiazinha que comprei em Southwark Cathedral.

Então, Carol, aí está pelo menos a foto. E tenha certeza que dentro da meia, na noite de Natal, vão ser deixados todos os seus desejos e sonhos e a cura para as suas inquietações. (Infelizmente, Papai Noel já me avisou que assignments de Mestrado ele não faz!).

Minha mãe era uma mulher sábia. Nem reino tão grande... Nem casa tão espaçosa...

(Que ninguém nos ouça. E menos ainda o Daniel! Dani está morando lá também. E de lá me envia lindos desenhos e animações!!!! Mas suspeito que ele será hóspede em seus aposentos, porque lá, a dona da casa é Carol!!!).

Para vocês aí em Londres e para todos os meus amigos, um Feliz Natal!! E que em suas meias e sapatinhos sejam deixados seus desejos e sonhos e a cura para todas as suas inquietações.

Merry Christmas!!! And God Bless you all!!!

(in pblower-vistadelvila.blogspot.com)

UM TEXTO, NOVAMENTE

2011-12-16T01:27:00.000-08:00

Gosto desta foto. Foto surrada e antiga, mas nunca me desfiz dela. É como uma essência. Uma síntese. Um mapa de mim. Um mapa de nós.

Campo de São Bento, Niterói. Eu, a mais velha. Não mais que quatro anos. De mão dada comigo, Celina. Não passava dos dois.

Eu, séria, sisuda. Com um ar preocupado que não deixou de me marcar pela vida. Sou pessoa que sofre de preocupações. E se...? E se...?

Celina, mão para o alto. Pode mandar que eu enfrento e seguro. Tô pronta pro que der e vier. Manda, que se for ruim, bate na trave, né?

Gosto desta foto... Síntese de nós. Nós, eu e ela. Nós... Daqueles que a vida prepara pra gente e haja dedo e paciência para desatá-los.

Crescemos juntas e a vida se encarregou de nos unir ou nos separar ao longo do tempo.

Construímos nossa história. Escrevemos histórias.

E foram muitos bons momentos...

E foram momentos tão duros...

Quando uma caia, a outra segurava. Quando uma voava, a outra planava em cumplicidade. Quando sonhávamos... Dividíamos o desejo, o medo, o delírio.

Às vezes, eu fui a mais velha. Outras, foi ela quem me deu a mão.

Perdemos batalhas, pessoas, partidas. Ganhamos experiência e recordações.

De tão diferentes... Ficamos iguais...

E, naquela tarde, nunca podíamos imaginar que o Campo de São Bento, lá de Niterói, podia ficar tão grande. Podia estar tão longe. Podia ser tão mágico. Podia ser tão bom...

O tempo passou...

E deste lugar estranho chamado maturidade, partimos para posar para outras fotos...

E sorrimos vitoriosas...

Sem medo de monstros.

(Nem mesmo daqueles que se escondem na escuridão dos lagos distantes!)

De tão diferentes... Ficamos iguais...

Somos primas... Irmãs.

(in pblower-vistadelvila.blogspot.com)

NÃO É PREGUIÇA, MAS...

2011-12-09T01:26:00.000-08:00

... se vocês visitaram Londres no outono e deram uma fugidinha às Highlands, por que não fechar o cerco e a viagem e darem também uma passadinha por Montpellier e St. Gilhem Le Desert? Aí vocês têm um traillerzinho de tudo que andei visitando e aprontado e não perdem as paisagens do sul da França.

Na semana que vem... Voltamos às histórias.

(Ai! As comidinhas!!!!)

(Primos e vinho, que mistura perfeita!!!)

(De repente, St. Guilhem! Um pulinho no século 12!)

(E o sol se pondo no Mediterraneo!)

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ESTA SEMANA...

2011-12-02T00:31:00.000-08:00

... ainda fico devendo. Cheguei ontem e entre malas, fuso horário e botar o papo em dia, nada de tempo para começar minhas hstórias.

Não faz mal. Acho que um pouco das Highlands na Escócia pode comprensar a falta de texto.

GUID CHEERIO THE NOU!

Nota: Posso morrer tentando escolher a melhor foto... Nenhuma vai dar a idéia da beleza do lugar.

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É OUTONO...

2011-11-24T13:55:00.000-08:00

É Londres... É outono... E eu achei o cabo para passar as fotos para o computador. Já estivemos nas Highlands e vimos o monstro (claro). E eu cheguei a conclusão de que fazer algum texto por aqui vai ser dificil... Então, aqui ficam muitos beijos e algumas fotos. Depois conto as histórias.

Já é quase Natal e as ruas começam a brilhar!

Quem disse que a gente não para rezar um pouquinho? Southwark Cathedral... Amen!

E para quem esperava chuva... Dias de botar inveja no Rio...

E nada como uma noite clara em St. Paul's!

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AUNTY PAT FEZ BESTEIRA

2011-11-17T15:11:00.000-08:00

Tudo pronto para chegar no hotel e fazer, não um texto (que estou bem cansadinha!), mas uma bela coleção de fotos com os melhores momentos de uma Londres em espírito outonal. Esperta como sou, trouxe de tudo, menos meu conector e não estou conseguindo baixar as fotos (shame on me!!!!). Então é dormir e amanhã, espero eu, eu consiga arrancar as fotos da câmera.

Good night! Sweet Dreams! Tomorrow is another day!

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ARRUMANDO AS MALAS

2011-11-11T02:49:00.000-08:00

Semana que vem: Inglaterra! E não vou negar que já estou experimentando aquela sensação gostosa de viagem à vista. Viajar é muito bom!

É bem verdade que podia ser melhor se não fossem as regras de segurança em voos internacionais e os aeroportos. Quando me perguntam se eu tenho medo de avião, eu respondo que tenho medo de aeroporto, esta entidade mítica, medieva e incontrolável. Entrar em aeroporto é igual a jogar Nitendo, há que se vencer etapas. Das mais simples, como passar pela porta e entrar, às mais complexas, como enfrentar a alfândega junto com mais três voos chegados de Orlando. Esta etapa sempre me venceu!

Há uma etapa que precede ao aeroporto que, confesso, tem me cansado cada vez mais. Não sei se tem a ver com estar ficando mais velha, ou se é resultado do acúmulo de vezes que já a enfrentei, mas fazer mala tem se tornado para mim um obstáculo a vencer. Houve uma época que eu viajava tanto que já nem pensava. Eu dizia Calor! E as roupas adequadas iam se enfileirando obedientes e entrando na mala. Eu dizia Frio! E até os casacos pesados e as ceroulas me obedeciam. Agora não, está todo mundo rebelde, preguiçoso. Eu digo Frio! E as roupas ficam me olhando, como se dissessem Tá brincando? Olha o céu azul aí fora! Sente o calorzão! Encara a gente! Tem que nos experimentar! Vai encarar, vai?

Este é o problema de se estar sempre acima do peso, o fato de se ter as roupas não quer dizer necessariamente que elas lhe pertençam. Há que experimentá-las. Tem umas que vão bem até a lã passar pelo pescoço, aí pinica tudo. E não adianta ligar o ar condicionado que elas e o seu corpo sabem: Tá querendo me enganar, né? Olha o solão lá fora! Tá pensando que tá em Londres, mané? Aqui é Rio, malandro! É Rio!

Então, o gesto simples de fazer a mala tem se transformado em tortura pior que aqueles palitinhos debaixo das unhas. Os únicos objetos afáveis e solidários são os cachecóis e as luvas. Se deixam manusear com cumplicidade. E estou segura que estão sendo discriminados. Coisa de bullying mesmo. Tenho certeza que ontem vi uma blusa de gola alta dizendo para as luvas que teriam de pagar pedágio para entrar na mala. Pode?

Mas não tem jeito, há que encarar esses delinquentezinhos e terminar tudo que o voo não espera... Pode atrasar... Mas não espera.

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Imagino que vocês devam estar se perguntando porque este texto entremeado com fotos do Rio. É porque... Sabe... Apesar de toda a sensação deliciosa de viagem à vista, já estou com uma pontinha de saudade de minha casa e da cidade. E ontem, só para me castigar, a lua chegou cheia e se escarrapachou em um céu de primavera todinho azul noite...

O Rio é uma cidade linda... Muito linda!

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DRUMMOND

2011-11-04T03:10:00.000-07:00

A menina tem convite para a festa

Palestra na Academia

Vestida de alfazemas

Escolhe sapato macio

Que o caminho

(longo)

Não permite ousadias

De Niterói até o Rio

Enfrenta ônibus

Enfrenta barca

Enfrenta mar e maresia

Um salto - o pier

Um salto - a rua

Um salto - o prédio

(Ainda o antigo. A antiga Academia)

E na entrada um tumulto

(que intelectual também empurra)

E no acaso da tarde

A menina encontra

A Poesia

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Eu tinha dezessete anos. Sozinha, decidi ir a um evento na Academia Brasileira de Letras e nem podia imaginar que...

No meio do caminho tinha um Poeta

tinha um Poeta no meio do caminho

tinha um Poeta

No meio do caminho tinha o Poeta

(Minha contribuição ao Dia D. Que se transforme em data histórica e feriado nacional.)

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ESTICA A TINTA

2011-10-28T02:30:00.000-07:00

Meu pai adorava pintar. Não era pintor de quadros, mas de paredes e, especialmente, grades e portões. Costumava dizer que duas coisas o relaxavam muito, varrer e pintar. Era como um hobby para ele e, com ele, tomei gosto pela coisa. Pintar...

Como sempre moramos em casa, passávamos horas entre tintas, pincéis e rolinhos e nossos portões e grades eram impecavelmente mantidos. Desde criança, fui aprendendo com ele. E ele me dizia e repetia: Você é muito ansiosa. Molha demais o pincel na tinta. Assim vai pingar. Assim fica feio. A tinta fica grossa. Prolonga a pincelada. Paciência... Estica a tinta. Estica a tinta.

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Há uns meses vendi a casa de Itaipu e comprei um apartamentinho no Flamengo. Coisa simples para botar para alugar. Quero alugá-lo já mobiliado. Com cortinas e tapete. Está ficando bem bonitinho. Tem até vaga de garagem. Comprei a linha branca no Ponto Frio no início do mês e ficou combinado que me entregariam tudo no dia 26. Crédula que sou e ansiosa também, dia 26, lá estava eu no apartamentinho, já antes das 8 horas, esperando as coisas. Sabia que tinha uma possível longa espera pela frente, pois as lojas insistem em entregar em horário comercial e o pobre do comprador, depois de ter pago a despesa, ainda tem que se plantar paciente e aguardar sua compra. (Que se há de fazer? Paciência... Estica a tinta!)

Cheguei cedo e, diante da espera, decidi pintar o tampo da mesa da sala. Decidi replicar o tomate seco da parede. (Vai ser a cor do verão segundo revistas especializadas). Dei uma lixadinha básica e esperei. Dei a primeira demão, só para queimar e esperei. Ia pintando e lembrando de Joe Blower... Estica a tinta. Estica a tinta. Ria para mim e de mim às vezes. E lá fui eu, esticando a tinta. O tempo passando e eu já quase terminava a segunda mão. O tampo estava ficando maneiro. Olhei o relógio e tive um insight. E se o zelador esquecer que eu estou aqui e mandar o caminhão embora? Vou interfonar e relembrá-lo de minha presença.

Caminhão do Ponto Frio? 'Teve aqui sim e já foi embora. (Um frio patagônico percorreu minha espinha!)... Mas não era para o seu apartamento não. Era para o 804. Eu sei que a senhora está aí. (Um calor morno de primavera invadiu meu coração!).

Agradeci. Desliguei o interfone. Quase tentei relaxar. Mas, ansiosa como papai dizia, decidi ligar para o vendedor e checar a entrega. O rapaz me atendeu gentilmente e depois de uma checagem rápida me informou que o dia de entrega havia mudado para a próxima segunda-feira.

Próxima segunda-feira? Como assim? Mas ninguém me avisou!!! Na segunda-feira eu não posso esperar!!! Para quê vocês ficam com o nosso telefone de contato se não fazem contato? Se eu não tivesse ligado para vocês, passaria o dia inteiro esperando uma entrega que não viria!!!!???!!!

Enquanto minha voz ia esganiçando de raiva, o silêncio do vendedor era sepulcral.

Dona Patricia... Dona Patricia... Sim, pode falar, respondi apoplética. Vou tentar falar com meu gerente e ver o que pode ser feito. Vou tentar colocar a entrega na sexta-feira. A senhora me liga daqui a quinze minutos.

Desliguei o telefone e tal qual bicho acuado me entreguei à segunda demão de tinta. Calma, Patricia. Paciência. Estica a tinta!

Enquanto pintava, imaginava o que podia acontecer. Vou ligar e ele não vai atender. Eu sei. Vai acontecer isso... Calma, Patricia. Estica a tinta.

Depois de quinze minutos cravados, liguei novamente. O vendedor atendeu. E num fio de voz me explicou que não poderia mudar a data. Resultado da logística de entrega. Não sei se a senhora sabe que agora o Ponto Frio se fundiu às Casas Bahia e a entrega melhorou muito... Para quem?, perguntei com uma entonação que deixaria Almodóvar com lágrimas nos olhos. Para quem?!!!! E aí emendei com considerações socio-político-antropológicas. O senhor sabe porque só tem um punhadinho de gente nas manifestações contra a corrupção? Porque não há cidadania. Mudar a data da entrega sem avisar ao cliente é resultado disso. É um vale-tudo!!!! O rapaz gemia do outro lado da linha. Dona Patricia... Seu apartamento está vazio? A senhora confia em mim? Se a senhora quiser, eu fico na sua casa esperando as coisas para senhora. (Vi que tinha pegado pesado. Acho que ele participou da passeata.).

Respirei fundo. Lembrei de meu pai... Calma. Estica a tinta. Estica a tinta.

O que não tem solução, solucionado está. Vou ver o que posso fazer na segunda-feira. Se não der para receber, tentamos outro dia antes de minha viagem. (Estica a tinta... Estica. Talvez esta seja a sina dos brasileiros... Quem sabe?)

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Não consigo terminar o texto hoje sem fazer um breve comentário sobre um comercial de TV e acho que está nas revistas também. Uma propaganda da Johnnie Walker. De repente, ao lado do Pão de Açúcar uma montanha se faz, montanha esta que aos poucos vai se transformando em figura humana que ao final do anúncio sai caminhando (correndo?) e, aí, entra a mensagem: O Gigante não está mais adormecido!!!!

Como moro perto do Pão de Açúcar, tenho passado horas observando a montanha para ver a hora em que o Gigante sai correndo enseada de Botafogo afora. Devo informar que até agora não vi nada, só uns urubuzinhos (gaivotas?) sobrevoando a região. Quem sabe ele surja aos domingos quando fecham o Aterro para lazer?

O fato é que quando vejo a situação da Saúde e da Educação aqui em nossa terrinha, penso que o Gigante está é sofrendo crises de sonambulismo que se agravam quando ele tem o pesadelo recorrente que sua filha única, Brasiléia, depois de fazer a prova do ENEM, precisa fazer uma cirurgia de urgência em um hospital conveniado ao SUS. Aí ele se levanta e sai em disparada. Depois do surto, se deita em seu berço esplêndido e aguarda a promessa de um novo amanhecer ao som do mar e à luz do céu profundo.

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É Patricia... Estica a tinta... Estica ...

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TESOUROS

2011-10-21T02:53:00.000-07:00

Quem me conhece há algum tempo conheceu ou já ouviu falar de Tia Babá. Ela é essa aí da foto, vestida de noiva, acompanhada por mim, sua fiel escudeira.

Tia Babá foi a tia que, acho, todos gostariam de ter. Com ela, aprendi tanta coisa!!! Foi com ela que comecei a ler Shakespeare, mas Shakespeare sem o ranço cansado de Shakespeare. O bardo sem academias. Um Shakespeare que me trazia aventura, emoção, temor, paixão. Começamos em português, e depois... Era o texto original, a fala, a poesia, o ritmo e a arte. Foi Tia Babá que me ensinou as nuances, os silêncios. E não foi só Shakespeare, foram tantos outros. Viveu cercada de livros e receitas e idéias.

Tia Babá... Era geminiana.

Dividiu com mamãe as manhãs de minha infância. Minha e de Celina (Minha prima/irmã, filha dela.). Celina e eu, hoje em dia, muitas vezes nos deliciamos lembrando das conversas das duas. Das idéias. Das invenções. Ambas tinham uma imaginação feérica. Eram capazes de passar horas entre receitas de comidinhas que nunca faziam, livros, recordações... Muitas histórias.

Tia Babá... Foi minha bússola. Foi como bálsamo, tantas vezes para mim.

Mesmo adulta, eu gravitava em sua órbita mágica. Pura poeira de estrelas.

Tia Babá... Sabia tocar piano. Tico Tico no Fubá, seu grande hit!

Tia Babá... Era poeta também... Tia, por que você não publica os seus versos?... Nada disso. Só venderia meus versos em feiras, como Cordel... Meus poemas são para poucos... E presenteava todos os seus versos para sua Ximã Thereza.

Hoje de manhã, arrumando papéis e livros, encontrei um saco plástico e, nele, ali estavam muitos daqueles presentes. Textos, poemas, hai-cais... E me entreguei ao amarelado das letras... Recortes... Recordações.

Portanto, hoje, o texto não é meu, é dela. Coadjuvante, saio de cena e deixo o palco todinho para ela... Tia Babá... A palavra é sua...

Comecemos por hai-cais:

I-

A brisa marinha,

Soprando, enfuna a tarde.

Re-in-venta o verão.

II-

A vida semente

Trancada a sete pétalas

Na flor em botão.

III-

Andorinha voando!

Não faz verão e no entanto,

Minhalma se aquece.

IV-

O relógio marca

A angústia da espera: Tic

Taquicardia.

V-

Arqueologia:

O sorriso da infância

Na boca sem dentes.

E, por fim, um poema que eu amo e que a ouvi recitar tantas vezes. Enquanto escrevo, posso ouvir sua voz e a risada que ela dava quando terminava de dizer os seus textos. Ela brincava com sua arte... Mágica artesã.

FENÔMENO CÍCLICO

Há uma lua imensa no céu.

Lua cheia, redonda, com brincos de estrelas.

Está na hora da Festa.

Sem pressa me apronto.

Escolho o vestido.

Retoco a pintura.

Um toque de perfume...

Meus brincos de clips...

Ante o espelho me julgo.

Estou pronta, afinal.

O sapato me aperta.

Juntas,

Eu e a lua,

Cheias,

Enfrentamos a Festa.

Sabemos do Eclipse.

Tia Babá... Era um tesouro. Como aqueles que as crianças guardam debaixo de suas camas... Lata de biscoito, bolinhas de gude e pedras... preciosas.

Tia Babá... Era um tesouro. Uma galáxia/caixinha de jóias e suas pedras/estrelas... Preciosíssimas!

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ROUPAS

2011-10-14T03:54:00.000-07:00

A mudança chegou. E com ela, a alegria de rever pertences, a preocupação com livros e papéis e a (des)agradável surpresa de reencontrar as roupas de cama, mesa e banho.

As roupas... Aquilo que para mim não tinha sido objeto de preocupação ao longo da espera de mais de um ano até que a mudança chegasse, caiu no meu colo com o peso exato de dez caixas grandes. E quando digo grandes, digo retangulares e angulosas como caixões de primeira. Papelão reforçado. Rechonchudas, como se em cada uma delas um rinoceronte me espreitasse.

Ao abrir a primeira, confesso que quase rezei para que tudo estivesse mofado e apodrecido e aí eu teria uma boa razão para jogar tudo fora e começar do começo. Mas que nada. Apesar de lacrados há um ano, lençois e toalhas e conjuntinhos americanos estavam intactos, só com o cheiro característico da hibernação. Havia que lavá-los.

Diligente e próativa como sou, decidi levar edredons e colchas para o tintureiro. Seu Ricardo me sorriu deslumbrado com o aumento inesperado da receita. Enquanto o tintureiro celebrava o azul de seus números, eu entrava de cabeça no vermelho.

Refiz meus projetos e decidi lavar o resto da roupa em casa. Continuei abrindo as caixas e para espanto e desespero descobri que também uma parte das roupas de Silvio era um dos rinocerontes embalsamados.

Comecei, então, um mutirão de lavagem. Foi-se criando uma espécie de compulsão em mim. Estou decididamente sofrendo de TOCRREL, sigla recentemente criada para casos graves de Transtorno Obsessivo Compulsivo Relativo a Roupas e Lavagens. Acordo e, antes de escovar os dentes, já tenho aquela vontade incontrolável de estar entre sabão e amaciante. Entro na área e a máquina quase se encolhe. Outra vez não!!! Gritaria ela, se pudesse gritar, mas antes de qualquer reação, eu já lhe enfiei goela adentro mais um cesto de roupa.

O pior não é a máquina, que desta cuido eu, mas minha vizinha. Ela pode me ver em meu vicio. Da primeira vez que me viu entre lençóis e toalhas me sorriu solidária quando expliquei que a mudança havia chegado. Nos dois primeiros dias, comentava... Que trabalheira!!! Agora, tem me olhado meio de banda. Desvia o olhar como se estivesse testemunhando um delito.

A passadeira já me disse que quer aumento e negociamos um reforço para este período. Vai passar, expliquei docemente... É o que eu tô fazendo sem parar, me respondeu. Tô passando! Foi dificil explicar para ela que o meu "Vai passar" dizia respeito ao tempo e não ao ato.

E assim vão seguindo os meus dias... Entre bolhas de sabão, alvejantes e amaciantes de diferentes cores e perfumes. A compulsão não parece melhorar.

Sei não... Acho que vou gastar mais grana com o analista do que com o tintureiro. Isso sem falar na passadeira que quer porque quer um aumento.

Êta vida dura!, como diria minha querida amiga Mabel.

Ah, só como registro final. Ou a vizinha viajou no feriado ou está me evitando, talvez com medo de eu surtar de vez e atacá-la a golpes de ferro de passar. Com louco não se deve brincar, não é mesmo? Não se deve brincar...

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ÁVILA,2011

2011-10-07T02:37:00.000-07:00

A mudança saiu de nossa casa em Caracas no dia 3 de setembro de 2010 e chegou ao Rio de Janeiro em 28 de setembro de ... 2011. Depois de ficar estocado por engano por mais de três meses em algum lugar de La Guaira, o container caiu na burocracia medieval da América Latina. Imaginem, passar por portos e greves na Venezuela e no Brasil. Passar por alfândegas nos dois países. Ser revistado à procura de drogas em território bolivariano e em terras tupiniquins. Até entendo porque demorou tanto. Mas demorou muuuiiiito.

Desde janeiro esperava as coisas para decidir como, finalmente, ficaria a casa. E também havia o medo de tudo chegar rasgado e quebrado e mofado... Podia até não chegar. E se não chegasse, o que mais me faria falta era o quadro que ganhei de Andrea naquela tarde em Caracas.

Foi logo ele, o segundo pacote que os homens da mudança trouxeram para mim. Como estaria? E fomos desembrunhando os dias, os meses. Fomos desatando os nós da espera até que, de repente, como se de novo pudesse respirar, o amanhecer na Cordilheira da Costa ressurgiu. Se espreguiçou espantando a modorra caribenha e me sorriu. Quantas vezes a montanha me sorriu entre rosas e vermelhos. Explodindo em dia.

Na varanda, as caixas iam sendo empilhadas e não pude deixar de sentir um certo ciúme de uma outra montanha que agora me olhava à distância. As montanhas são muito ciumentas!

Mas hoje era dia especial. Dia de matar a saudade de um velho e querido amigo. Meu cúmplice. Meu mestre. Meu companheiro de descobertas, surpresas e alegrias. Muitas alegrias.

No final, fui eu mesma que terminei de abrir o pacote e pari a montanha com as próprias mãos. Seja bem vinda amiga. Nos abraçamos com carinho silencioso e, como em um rito de passagem, a entronizei na parede. E...

O Ávila é montanha mágica. Numa fração de segundo o que era traço e tinta se fez paisagem.

Estou aqui, Patricia. Com você. Aliás, você se lembra? Eu tinha dito que sempre estaria a seu lado. Cúmplice. Mão amiga feita de vento e vegetação. Estou aqui.

Seja bem vinda minha montanha, sempre mágica. Te acolho e me acolhes em um abraço infinito. Me apoie e me dê força. E me traga muitas alegrias, como só você sabe fazer.

Seja bem vinda minha amiga, com o seu sorriso largo como um eterno amanhecer.

Nota: Como contraponto e complementação, sugiro a leitura de uma postagem chamada O ÚLTIMO TEXTO de setembro de 2010.

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CINCO PARÁGRAFOS

2011-09-30T03:15:00.000-07:00

Quando estava cursando o Mestrado, eu tinha um professor de Teoria Literária que, volta e meia, parava a aula e fazia rápidas anotações em um caderninho. Quase no final do semestre, quando eu já tinha um pouco mais de intimidade com ele, não resisti e, um dia, com cuidado lhe perguntei que notas eram aquelas que faziam com que ele interrompesse as aulas para registrá-las.

O professor não se fez de rogado e rápido me respondeu: Futuros romances.

Depois me explicou com mais vagar que ele anotava os parágrafos iniciais de histórias que ele esperava, um dia, escrever. Achei a idéia fantástica e, ao longo dos anos, muitas vezes me pego criando os meus parágrafos imaginários.

Como, até hoje, nunca encontrei livros de sua autoria à venda, acredito que ele continue perdido em seu mundo de notas e futuras histórias.

Esta semana, portanto, decidi brincar com os leitores. Deixo para vocês cinco parágrafos. Sem títulos. Só os textos e uma foto para cada um deles. Brinquem com eles e criem suas histórias. Para engarrafamentos e noites de insônia não há remédio melhor que soltar a imaginação e se fingir de escritor ou de Deus (que é quase a mesma coisa).

Se embarcarem no jogo, não esqueçam dos títulos. Um bom título é como uma chave encantada, abre nossos corações a qualquer enredo.

1) _________________________________

Ela entrou na livraria apressada. A reunião no escritório tinha durado mais tempo do que esperava e agora tinha que encontrar um presente de última hora para a amiga de infância. Nem pensava em passar em casa. Iria da loja direto para o bar onde os amigos estavam celebrando o aniversário de Bárbara. Trinta anos! Todos estavam ficando velhos.Ainda bem que a amiga gostava de ler e não tinha ainda se entregado à magia dos e-books. "Nada como o cheiro de um livro novinho". Pelo menos era o que a amiga dizia quando lhe tentavam vender a idéia de ler livros em tablets... Upa! Estava com tanta pressa e tão distraída que não viu a cadeira de rodas e quase tropeçou no rapaz. Foi ele que a segurou. Mãos fortes. O rapaz olhou para ela e sorriu. Foi ele que pediu desculpas. Usava óculos e uma bandana colorida.

2) _________________________________________

Era uma vez, há muito tempo atrás, um pais distante onde todos viviam felizes. Nas praças. Nas ruas. Nas casas, da mais pobre à mais rica, todos eram cordiais e solícitos. Todos ajudavam uns aos outros e ninguém nunca tinha ouvido a palavra tristeza. Todos os dias eram sempre azuis e a chuva, quando vinha, era morna e suave. Na dose certa para umedecer a terra e encher os poços. O que os habitantes daquele lugar não sabiam e nem podiam imaginar é que ali, bem perto, junto aos campos de girassol, estava preso, em uma antiga torre, um príncipe. O verdadeiro herdeiro do trono. Enquanto ele sofria entre correntes e escuridão, seu povo compartilhava alegrias, fartura e plenitude.

3) _______________________________

O calor passava dos 40 graus. Quem disse que se pode trabalhar nessas tardes de verão do Rio de Janeiro? O delegado entrou no quarto onde alguns guardas já o esperavam. Na cama, o corpo da mulher. Não fosse sua palidez e o cheiro forte e ácido no ar e ninguém diria que estava morta. E morta há quase um dia. Nada no quarto estava fora de lugar. Sobre a mesa de cabeceira um terço? "Não", explicou um homem franzino que ele não sabia quem era. "Não, é um Kombolói. Uma coisa que os gregos usam. Aqui, pode ser enfeite de mulher, mas lá, só os homens podem ter um". O delegado estranhou. Naquele colar esquisito, faltava uma conta pequena.

4) ________________________________

Tudo começou como uma brincadeira de criança. Seus pais até a incentivavam, afinal o gosto pelas viagens e a curiosidade de conhecer outros lugares só podiam ser hábitos saudáveis. Passava horas recortando revistas. Colecionava fotos de lugares distantes. Diferentes países. Colava tudo em cadernos de desenho e dizia que um dia iria conhecer todos aqueles lugares. Foi crescendo como a melhor aluna de geografia da escola e as colegas de turma, apesar de a acharem um tanto esquisita, a respeitavam como uma possível futura exploradora. Já estava agora com mais de quarenta anos. Continuava a recortar fotos e perdia noites inteiras pesquisando na Internet. Tinha suas economias. Nem se casou para poder viajar. Um dia ela sairia de Bom Jesus e desbravaria o mundo. Um dia.

5) _________________________________________

Não conseguia ficar sem a caderneta. Era seu amuleto. Sua segurança. Não se pode perder uma idéia por falta de lápis e papel. Uma boa idéia fisgada a qualquer hora pode virar um prêmio Jaboti ou um Machado de Assis. Todas as grandes obras começaram de meras anotações. Então, interrompia as aulas e, a cada lampejo de enredo, rabiscava a trama no papel. Às vezes, desenhava cenários e capas embrionárias. Não tinha o menor pudor de parar tudo e registrar suas histórias. Um dia, ao final de uma aula, uma de suas alunas, cheia de formalidade, com cuidado lhe perguntou o que eram as anotações. Ele não se fez de rogado e rápido respondeu: Futuros romances.

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PAREDES VERMELHAS

2011-09-23T03:07:00.000-07:00

Não, em se tratando de questões estéticas eu, decididamente, não posso ser considerada uma criatura das mais aventureiras.

Sempre fui aquela do modelito básico. Pretinho e pérolas para as festas e paredes sempre brancas.

No primeiro caso, você passa desapercebida e não faz feio e, no segundo, qualquer decoração cai bem. Além da casa ficar mais ampla. Portanto, nada de invencionices. Sempre foi assim e não mudaria agora, depois dos meus cinquenta anos.

Ledo engano... A pressão foi forte.

Silvio inventou de querer uma parede vermelha no apartamento. Vermelha! Logo vermelha!!!! Por que será que um gremista de carteirinha decide ter uma parede vermelha?

Desconversei. Despistei. Adiei. Propus outras cores menos ... como direi... vermelhas, mas nada. O desejo permanecia presente, com sintomas de agravamento. E tudo tomou uma proporção incontrolável quando, em visita a uma amiga, ela nos apresentou sua parede... Tomate seco! Silvio me olhou em encantamento. É esta a cor que eu quero!

Tomate seco! Por que não alface americano? Brócolis hidropônico? Batatinha baroa orgânica? Não... Tomate seco!

Então, entrei na segunda fase: a escolha da parede. Sugeri a menor e mais escondida. Aquela que certamente poderia ser coberta por quadros... Pratos... Uma cortina, talvez.

Segunda derrota. A prima decoradora propôs a parede do sofá. Aquela que, quando a gente abre a porta da casa, bate com o olho nela em cheio. Indisfarçável!

A idéia foi aceita por Silvio como se o Grêmio (?) tivesse feito um gol.

Tentei em vão ponderar. Vem cá, não acham esta parede grande demais? Não é muito vermelho para uma sala só? Novamente fui voto vencido.

E chegou o dia da pintura. Seu Gildo com seus apetrechos e eu com um frio no estômago.

Seu Gildo de um lado me confortava, Vai ficar bonito. Não se preocupe. Já pintei outras paredes desta cor. Do outro lado, Sonia, a moça que trabalha aqui em casa sentenciava, Isso vai ficar é brega demais. Já tive uma parede assim lá em casa. É muito brega. E o pior é que quando a tinta gruda, é difícil de tirar.

Eu já me via, em futuro próximo, demolindo a parede para repintá-la de branco. Uma sensação tipo inicio de prova final de matemática invadiu minha alma. Quase desisti, mas...

Não sei se acovardada ou curiosa de novas experiências, dei a ordem para Seu Gildo começar. Me retirei da sala... Ia esperar os primeiros resultados.

E eles chegaram em pouco tempo. Seu Gildo me chamou já barganhando, Não se preocupe. É só a primeira demão. É uma queimação da parede.

Olhei...

Olhei... Olhei... Queimação... Realmente a parede tinha pegado fogo! Me senti no centro de Roma sem o glamour do lugar. Nada de Via Vêneto ou Fontana de Trevi. Lá fora, Botafogo(!) me espreitava. Queimação... Sussurrei. Seu Gildo pegou o mote. Isso mesmo, a queimação. Depois de três ou quatro mãos a senhora vai ver.

Três ou quatro mãos! ... Estava claro que aquela parede não deixaria de ser vermelha nem em caso de terremoto ou tsunami. Nem se todas as profecias maias se realizem, em 2012, dos escombros, saltará diligente uma parede vermelha, como um testemunho vivo das loucuras da humanidade.

Como já não havia mais nada a fazer, relaxei e deixei que as outras mãos acarinhassem a parede.

Depois de dois dias e algumas mãos, a parede ficou irremediavelmente vermelha.

Seu Gildo me apresentou sua obra terminada. E aí, Dona Patricia? Gostou?

O pior, ou melhor, o melhor é que eu tinha gostado. E mais impressionante ainda. A Sonia também. Ih, Dona Patricia, lá em casa era diferente. Era mais vermelha. Essa ficou legal.

Ainda convivo com uma certa estranheza, mas não chega a ser desconforto. Talvez tenha que mudar as molduras dos quadros para algo um pouco mais claro... Sei lá. Já troquei o vaso da pimenteira... As orquídeas ajudaram...

Acho que aprendi uma lição. Dá para se ousar e mudar de vez em quando. Se entregar a algumas paredes vermelhas. Não doeu tanto e pode até fazer um certo bem...

Me aguardem, portanto, no próximo coquetel!

Quanto a Silvio e sua parede vermelha... Bem acho que ele está feliz... Pelo menos, ele, que detesta obras, acaba de me dizer que precisamos mudar o rejunte do chão.

Mas tenho que confessar... Ainda não tive coragem de perguntar se ele tem alguma preferência de cor.

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CAROL

2011-09-16T05:05:00.000-07:00

Não tive filhos... Mas tive muitos filhos espalhados por aí. Por salas de aula. Por encontros e acasos. Filhotes da vida.

Não tive filhos... Mas tenho alguns prediletos, que me encantam e me dão trabalho... Que me fazem feliz por existirem. (Já sou até avó emprestada!)

A vantagem de não se ter filhos é que seu ninho está sempre aberto a novas chegadas.

Uma vez escrevi sobre Dani Boy e também já falei de um Natal com o Gui...

Hoje é o dia de Carol.

Ela chegou para mim em uma visita de cair de tarde. Era frio e ela era tão pequenininha! Tinha três ou quatro meses e uma mantinha de lã cor de rosa e uma chupeta enorme.

Foi recebida com imensa alegria.

Depois... Ela já estava fazendo um ano. Parecia uma boneca em seu vestido de festa.

Foi crescendo em diferentes quintais. São Paulo, Icaraí, Itaipu.

Eu adorava quando ela, ainda bem pequenininha, ficava contrariada. Do alto de suas fraldas, botava as mãos para trás e, tal qual Napoleão, saia pelo corredor resmungando. Impropérios infantis e uma enorme chupeta perdidos em sua boca.

Sempre teve gênio. Coisa de geminiana.

O tempo foi passando e, às vezes nos víamos mais, noutras épocas, quase não nos víamos, mas teve um Natal...

1995. Meus pais tinham morrido e, no primeiro ano de perdas, algumas festas são só um calo, um nó, uma pedra. Celina me convidou para passar a noite de Natal com eles. Eu fui... Estava anestesiada... Ri, brinquei, cortamos o peru e, de repente, eu estava no sofá olhando para a televisão. Olho vidrado. Foi quando uma mãozinha de sete anos segurou minha mão. Não disse nada. Olhou para mim, nos demos um riso meio de lado, e ficamos as duas ali, olhando para a televisão.

Um salto e já eram as férias. Cristina veio de São Paulo com Denise e Cecilie e Carol ficou com a gente. Era praia de manhã e muita história inventada por mim em muitas tardes preguiçosas. Nós três sentadas na rede. Íamos pra lá e pra cá. Eu falando e Cecilie entrava num mundo de fadas e aventuras... (Que quando eu conto uma história, a criança vai comigo e faz parte do enredo. É personagem da trama. Enfrenta bruxa e pirata.) Cecilie se entregava de corpo de alma. Virava princesa... Carol era mais arredia. Desconfiada, às vezes me interpeleva, Tia, isso não existe...

E eu brincava, Carol tem 32 anos e é formada em biologia!

Foi nessas férias que Celina se separou e fui eu que falei com Carol que a separação tinha se concretizado. Até pouco tempo atrás, eu levava comigo uma culpa escondida. Achava que tinha falado muito a seco com ela sobre o assunto. E foi só agora em janeiro, enquanto jogávamos conversa fora, que ela me eximiu da culpa. Respirei aliviada.

Neste mesmo dia, me contou que sua primeira recordação de mim era eu olhando para ela em plena crise de manha e dizendo, Não tem nada. É só manha. Não vejo lágrimas nos olhos. Ela riu e me disse que foi nesse dia que descobriu que os adultos podiam saber quando uma criança estava fazendo só manha e pirraça. (Não achei a recordação mais adequada, podia até ter provocado um trauma, mas que tenha servido de lição.)

Adolesceu como todas as adolescentes, com seus altos e baixos, suas crises existencias, suas insônias e inseguranças. Um dia pôs um piercing na língua. Quase a enforquei, mas mãe emprestada só pode fazer comentários... Sua louca!! Maluca!!! Detestei!! Se fizer de novo, vou bater em você!!! Essas coisas assim... Comentários...

Se apaixonou... Sofreu...

Eu sempre digo pra ela que um dia ela vai encontrar um rapaz chamado Gustavo e vai ser paixão à primeira vista.

Foi uma brilhante aluna de inglês e um dia me disse que queria estudar na Inglaterra. Tem investido muito esforço para isso.

Agora... O visto saiu... E ela embarca no sábado para fazer um MA em Marketing em Londres.

Carol cresceu. Todos crescem. A gente é que não repara. E agora começa uma nova etapa. Como um parto.

Que você seja muito feliz nesta nova fase. Descubra muito. Descubra-se mesmo. Faça muitas viagens. Aprenda. Relembre. Ensine. Cresça... Que encontre Gustavo, por acaso.

Mas sabe, nunca deixe de ser um pouco pequenininha. Pra caber de vez em quando em meu colo, quando você passar por aqui de visita.

Take care... Take risks... Take care!

God bless you!

Tia Patricia

PS1: Ah, e que La virgen de Guadalupe te proteja muito!

PS2: A foto que abre o texto é só uma lembrança pra você de que a vida é feita de luz e sombra. Curta os momentos de luz e aprenda quando ela faltar. Saber disso é importante para quem começa um mestrado.

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HÁ DEZ ANOS

2011-09-09T03:26:00.000-07:00

Onze de setembro... E já se passaram dez anos!

Nas últimas semanas, tenho ouvido tantas perguntas. Onde você estava quando tudo aconteceu? O que estava fazendo? Como ficou sabendo do fato? Como reagiu? E o que, neste tempo, mudou? Nos países. Nas pessoas. No mundo.

Tenho visto documentários sobre o impacto do 9/11th nas artes, na política, na economia...

A princípio, muito silêncio e fumaça... Em tudo... Feridas abertas... E morreu muita gente... E se desfez muito sonho... Nos quatro cantos do mundo.

Depois, foi o inventário das cicatrizes. (A História é feita de cinzentos e gordos queloides!) Tantas feridas continuam abertas. E se continua a matar, porque se morreu... Há fórmulas que não mudam jamais. E se mata e se morre em nome de Deus, de um deus, dos deuses... O gesto humano e brusco em nome de tantas divindades. A transcendência da fera...

Mas há que se celebrar os anônimos heróis. Aqueles que tomam café da manhã com seus filhos e estão certos de voltar para casa à tardinha. Aqueles que têm sonhos a crediário e que continuam a sonhar em módicas prestações.

Dez anos...

Não me importa onde eu ou você estávamos, nem o que faziamos na hora do choque. Mas sim, quem éramos nós naquela manhã? O que mudou em você, em mim, nesse tempo? Quantos de nossos sonhos vingaram? E quais deles ficaram nos escombros da vida com uma bandeira cravada no caos?

Nós... Anônimos heróis de todas as raças, cores, credos, tendências políticas e sexuais. Nós, que teimamos em amar nossos filhos e acreditamos que todo e qualquer marco zero é sempre o ponto de partida para algo melhor.

Talvez se lembrarmos de quem éramos quando tudo aconteceu, possamos entender com mais clareza quem somos agora. Agora... Dez anos depois.

Dez anos...

Você se lembra de você, quando tudo aconteceu?

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:-) OU CINCO COISINHAS

2011-09-02T04:29:00.000-07:00

Semaninha esquisita esta! Recaída de gripe. Calor e secura. E aí vem uma chuva forte e aquela queda brusca de temperatura... (Não há pulmão que resista!)... Ressaca. E o mais impressionante e surpreendente, agosto passou batido. Agosto, aquele mesinho que nunca acaba, veio e se foi num pé de vento. Quando vi, já era setembro.

O pior de tudo era que, talvez pelas noites muito mal dormidas, com nariz entupido, espirros e convulsões de tosse, eu não tinha a mínima idéia do que escrever esta semana.

Abri o Facebook e fui passeando entre os posts. De repente, uma mensagem curtinha de Sueli me deu o mote:

Ovo quente no café da manhã: não tem preço! :-) Sueli

Uma coisa tão simples e cotidiana...

Quantas coisas simplesinhas, que passam assim desapercebidas no corre-corre dos meses (não é que agosto acabou mesmo!!!), nos deixam uma sensação boa, leve ... Nos deixam com a carinha :-) ... E muitas vezes a gente nem se dá conta delas. Só sente uma súbita alegria, um bem-estar. Mas, na verdade, são esses pequenos prazeres que, como fadinhas e duendes, nos fazem bem a alma ... E de graça. E com muita graça.

Portanto, agora, sem o menor temor de ser comparada à Noviça Rebelde e suas Favourite Things, apresento cinco coisinhas que me fazem bem feliz.

Rufar de tambores...

1) Estar lendo e começar a sentir aquele soninho... soninho... E quando vejo, não vejo mais nada. Tirar um cochilo, normalmente de tarde. Mas, atenção, não pode demorar muito se não dá mau humor. Não pode passar de uns vinte minutinhos. E aí, a gente se espreguiça e continua a viver.

2) Café com leite na mistura perfeita. Experiência rara. Normalmente a gente toma café e vai à luta. Mas tem um dia em que se faz a xícara ideal. É o encontro preciso do café, do leite, do ingrediente que adoça e, last, but not least, de uma temperatura, como dizer, aconchegante. O mesmo vale para o chá, mas com café...

3) Tomar um banho na temperatura ideal. Tem dias em que o chuveiro se rebela contra você. Por mais que se faça, a temperatura da água conspira contra a temperatura do seu corpo. E aí, você fica dando aquelas viradinhas milimétricas na torneira e nada acontece, ou ficou quente demais ou frio de menos. Mas tem aquele dia... Você só se apercebe que acertou em cheio depois de um certo tempo. Água batendo na cabeça, correndo pelo corpo e você lá... Só querendo ficar. Dá vontade até de dormir. Nessas horas, sempre penso na possibilidade de criar uns suspensórios que nos manteríam de pé, até com uma certa dignidade, enquanto tiraríamos uma boa soneca debaixo d'água.

4) E por falar em misturas... Arroz com feijão. Não precisa nem ser feijoada. Mesmo no dia a dia, tem o dia da mistura imbatível. O sabor muda. Os outros alimentos se entregam à base. Tem gente que põe o feijão por cima, outros por baixo, numa sequência, diríamos, quase erótica, mas acho que isso não contribui muito para o dia da mistura perfeita. Importante registrar que você nunca deve tentar refazer a mistura em um segundo prato. Será pura frustração.

5) O primeiro gole em um chopp em um dia quente de verão. Vencida a espuma... É puro prazer. E nada de misturar com batatinhas. É o chopp pelo chopp. Nada mais.

É claro que há muitas outras pequenas coisas que nos são trazidas por fadas e duendes e cada um de nós tem seu elenco próprio e intransferível de prazeres. Este é um pedacinho do meu.

Voltando à Sueli. Aquela que me deu o mote desta semana. Bem, sabe Su... É verdade que ovo quente é bom demais, mas isto está me cheirando a desejo de inicio de gravidez.

E por falar em gravidez, tem prazer maior que estar bem juntinho dos filhotes de manhã... de tarde... de noite... Todo mundo bem juntinho... Eta coisa boa! Coisa muito boa!!!!

Nota: Fotos tiradas em Paros e Mikonos... Ando revendo meus álbuns.

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UM CD

2011-08-26T02:11:00.000-07:00

Por onde começar este texto? Pelo roubo do LP? Pela saudade esquecida no tempo nesses quase 40 anos passados? Pelo olhar de surpresa da vendedora menina, não mais que 18 anos, diante de mim e da minha surpresa diante do CD? Por onde começar?

Para não soar pretensiosa, decido começar pelo começo.

Era inicio da década de 70 e eu adolescia cheia de curiosidades. Queria ser poeta, mudar o mundo, viajar e escrever. Gostava das palavras, de ouví-las, brincar com elas em minhas noites de insônia. Juntá-las em quebra-cabeças. Me encantava dar volume e forma ao som. Palavras...

Em uma visita à casa de meu tio, ouvi pela primeira vez o LP. Tio Benny tinha acabado de chegar de Portugal e lá o havia ganhado de presente.

O LP... Vinicius em casa de Amália. Um sarau, um encontro de amigos, cantores, poetas em plena Lisboa ao final da década de 60.

Tio Benny colocou o disco para mamãe ouvir. Thereza, você vai gostar. Houve um grande silêncio na sala... Não sei se todos queriam ouvir o LP, mas se calaram. (Naquele tempo, a gente se calava para deixar o outro falar).

Logo na primeira faixa (hoje em dia se diz track), David Mourão-Ferreira nos convida a participar da cena. É 19 de dezembro de 1968. Vinicius de Moraes segue amanhã para Roma. Estão todos em casa de Amália Rodrigues. David chega um pouco atrasado e "em bicos de pés" sobe as escadas. Ao longe, ouve aplausos... Amália havia acabado de cantar.

As faixas iam passando... Em certos momentos, alguém fazia um comentário. Risos, por causa do sotaque forte lusitano. Fados e poemas se sucedendo.

Fui me transportando. Me perdendo entre guitarras e canções. Queria estar lá.

Naquela tarde, ouvi pela primeira vez A Balada do Mangue, um dos poemas de Vinicius de que mais gosto. A Balada dita por ele. Podia ouvi-lo respirar. Pobres flores gonocócicas / Que à noite despetalais / As vossas pétalas tóxicas! ...

Quando terminou, Tio Benny sugeriu que mamãe levasse o disco emprestado. Depois você me traz. Minha mãe relutou, agradecendo. E eu pensando, aceita, aceita... Por sorte ela aceitou e Tio Benny nunca mais viu seu LP.

Adolesci entre palavras. Livros, conversas, debates. E o LP lá, como parte disso tudo. Companheiro fiel. Com ele aprendi muito do fazer poético. Jogar com as palavras. Brincar com elas. Que fazer poesia é ato lúdico como descer de escorrega. Se deixe levar. É andar de balanço. Cada vez mais alto, até voar... Ou cair e machucar a testa. Mas há que arriscar.

Eu chegava em casa da escola. Todo mundo trabalhando e eu lá, sozinha...

Chegava, botava o disco na vitrola... Espera, naquela época já se dizia SOM... E o ouvia. Ouvia. Ouvia. Ouvia. Com o passar do tempo, os versos e fados começaram a ser acompanhados por guitarras e chiados. Os LPs arranhavam... Mas não fazia mal.

Fui me fazendo poeta entre livros, discos, chiados, encontros, madrugadas... Gostava de recitar poemas em voz alta. As palavras ecoando em meu cérebro...

Escrevia... E era final da década de 70. Naquele tempo, as palavras podiam provocar ruídos.

E o LP me avisava e me defendia em texto de Natália Correa: "Senhores jurados sou um poeta [...] Sou um vestíbulo do impossível um lápis [...] Sou um instantâneo das coisas / apanhadas em delito de perdão...

Depois... Eu estava tão entretida em viver que nem vi o tempo passando. Foram livros, festivais, shows em bares, poesia nas praças, faculdade, viagens, trabalho, projetos, congressos, paixões, perdas, encontros, teses, mudanças de casas.

Um dia, me dei conta que o LP havia sumido. Onde estaria? Nunca mais o encontrei. Nem na minha casa, nem nas lojas.

Dele, ficou apenas o que eu trazia na memória e aquela sensação boa de uma época que não existia mais. Eu tinha mudado... de casas... de vida... de sonhos.

Foram precisos quase 40 anos para que eu, às vésperas de meu aniversário, por um acaso, em uma tarde chuvosa depois de um passeio pela Floresta da Tijuca, fosse almoçar no Fashion Mall. Pedi às amigas que me esperassem um pouco que eu queria dar uma olhada no quiosque da Biscoito Fino. Elas ficaram conversando e eu bisbilhotando CDs. (Nota: Ainda gosto de comprar CDs. Baixar música continua sendo um ato por demais transcendental para mim.)

Olhei, olhei e as chamei para ir embora. Soraya e Eulália protestaram. Você ainda não viu tudo. Volta lá. Já vi. Podemos ir. Falta aquela parte, do outro lado. Tá bem... Tá bem... E, então voltei.

Na primeira olhada, um susto. O olho bateu na capa como em zoon.

Não pode ser... A vendedora, uma menina de seus 18 anos, me olhou assustada. Eu sentia as minhas bochechas vermelhas. Sofro de flush. Fico super vermelha quando me emociono. Que foi, senhora?

Este CD, eu não sei se é ele, mas eu o procuro há mais de 30 anos. Se for, é um presente de aniversário para mim. Você sabe quem é Amália Rodrigues? Ela sorriu quase se desculpando. Mas Vinicius você conhece? Conheço sim. Estudei na escola.

Ela entendeu minha emoção. Vou botar para a senhora... Tomara que seja o CD.

E então, o som saiu alto e claro, sem chiados... Dezenove de dezembro de 1968... Vinicius parte amanhã para Roma...

E a minha adolescência me invadiu em "bicos de pés".

A vendedora me fez o pacote de presente mais lindo que podia. Sorria muito para mim, enquanto eu continuava vermelha e sem saber direito o que falar.

Me entregou o pacote e me disse: Seu presente de aniversário.

Agradeci...

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ESTATÍSTICAS 2

2011-08-19T03:30:00.000-07:00

Dizem que uma foto vale mais que mil palavras. Imaginem, então, quinze fotos novinhas, saídas do forno. Aí dá muito texto e eu, esta semana, posso descansar.

Como Soraya e Bragança ficaram aqui com a gente por uns dias, pedi a ajuda de Eulália, uma das grandes conhecedoras do Rio, e partimos para visitar cantos e recantos da cidade. Afinal, o Rio não é só feito de areia, céu e mar. Tem mais... Muito mais.

E é este mais que eu convido, agora, todos a visitar. Em especial meus amigos de países distantes, como Irã, Letônia, Moldavia, China, Japão, México, Estados Unidos, Grã-Bretanha, Portugal, França, Venezuela... Meus leitores distantes que só conheço pelas estatísticas semanais. Quem for de pertinho também pode vir, que, afinal, é muito bom passear.

Em um dia todo azul, nos embrenhamos pela ...

Isso mesmo, a Floresta da Tijuca. Fazia tanto tempo que eu não ia lá!

Fomos nos perdendo por caminhos e atalhos. Perdendo(?), que nada(!). Afinal, estávamos com nossa guia Eulália, que viveu muitos anos por lá como interna do Colégio Santa Marcelina.

Foi Eulália quem nos foi desvendando o mapa do lugar.

E como que embriagadas pelas águas das cascatas e das fontes e também pelo ar puriiiinho, fomos nos deixando levar por muita conversa fiada, muito riso e recordações de infâncias. Eulalia lembrava uma coisa, Soraya rebatia com outra e eu lá só de ouvinte, como se estivesse sendo apresentada a duas meninas muito especiais.

Um ar fresquinho, umas réstias de céu azul. Azulejos ... História e histórias.

Ah, e visitamos a Capela Mayrink em meio à Floresta e ao silêncio. Era Eulália quem nos convidava de vez em quando. Parava, desligava o carro e dizia: Sente só o silêncio. Sente.

E a gente ficava lá ... Só respirando. Como seres privilegiados, lá estávamos nós. Em dia de semana. No meio de uma das maiores cidades do Brasil. E nós lá... Só respirando. Muito verde. Verdiiinho.

É dificil imaginar que toda essa Floresta tenha sido replantada pela mão do homem. Nos tempos do Império e muito por preocupações ecológicas... A falta de água que começava a acontecer na cidade. Viva Dom Pedro II!!! Um visionário.

Pensar que o replantar foi feito por mãos humanas, muitas escravas. Valeu a pena a visita ao Museu da Floresta.

O passeio acabou, porque o dia foi se pondo, mas faltava ver mais. E isso ficou para o dia seguinte.

E como quem está no Rio, está no colo do Cristo, registramos sua presença para não fugir à tradição.

E aí, para quem é entendido da cidade, ficou fácil adivinhar para onde fomos... Isso mesmo... O Jardim Botânico! Grande idéia de Dom João VI. (Acho que estou virando monarquista!)

Um Jardim com seu verde, suas estátuas e fontes, suas vitórias régias, suas bromélias...

E suas aléias...

E orquídeas...

Um Jardim... E suas palmeiras imperiais. Um Jardim... E a eterna presença de Tom Jobim com o seu chapéu Panamá.

O passeio acabou, mas já que estamos tão bucólicos... Dou um doce para quem descobrir onde foi tirada a próxima foto. Querem tentar? Aqueles que conhecem a cidade podem arriscar...

Olhem bem...

Será que alguém acertou?

A foto foi tirada lá de casa... Em Botafogo... Em uma manhã de inverno, um tanto enevoada. De um lado o verde...

E do outro, o Pão de Açúcar... Que, afinal, estamos no Rio e a cidade é cheia de cartões postais!

Nota: Meus amigos distantes, de tantos paises, me mandem noticias. Este texto, eu dedico a vocês, que são muito mais que estatísticas para mim.

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UMA FÁBULA

2011-08-12T03:58:00.000-07:00

Uma fábula... Segundo o Aurélio, fábula é "uma narração alegórica, cujas personagens são, por via de regra, animais, e que encerra uma lição moral".

Epa, já comecei a pecar, porque não tem bicho nesta história. Mas é uma história. E é alegórica. E, certamente, encerra uma lição. Moral da história, decidi contá-la.

Para quem não lembra, Lourdinha chegou tímida lá em casa. Se fazendo de moça recatada. Cheia de celofanes e salamaleques. Naquela época, ela nem se chamava Lourdinha. Era só bromélia. Um presente.

Não demorou muito para que eu encontrasse seu lugar na casa. Uma noite, às vésperas do carnaval.

E foi nessa noite, tão de repente, que eu entendi que a anônima bromélia gostava de samba e de farra. Era passista de primeira. E foi assim que ela invadiu meu coração. E foi assim que eu descobri que a bromélia se chamava Lourdinha, Lourdinha Carnaval.

E foi logo depois da efeméride carnavalesca que eu descobri o seu caso. Amor de uma noite com um girassol fantasiado de palhaço que foi bater lá em casa.

Era gringo, estava na cara, e logo fiquei sabendo seu nome, ainda que fosse o de guerra. Jeffrey McClown! Escocês sem pudor!

Assim como veio, se foi. Com sua desajeitada malemolência e seu sotaque cheirando a cerveja e a whisky. Não quis se comprometer.

E foi aí que eu descobri a melódia. Bem que eu já estava reparando. Lourdinha me evitava. Olhar perdido no infinito. Eventualmente, uma lágrima. Bem que tentou, mas não conseguiu por muito tempo esconder os brotinhos, as novas mudinhas que a foram cercando. Tudo bem grudadinho em seu corpo quase infantil.

Lourdinha, tá grávida!, constatei, entre indignada e feliz. Jeffrey McClown! Eu sabia que aquele escocês não era boa bisca. Deixou a pobre sozinha e com família pra criar!

Lourdinha não ousava me olhar. Virou suas pétalas rumo ao Pão de Açúcar. Ficou que nem estátua. E ficamos assim por um tempo, até que eu comecei a rir. A rir muito e a festejar. E a imaginar que ela precisaria de um vaso maior. Certamente, mais terra. E foi então que ela voltou a me olhar. E sorriu. E riu. E ambas gargalhamos pelas novas vidas que chegavam. Coisas de mulher. Não resistimos a bebês!

Comprei um vaso novo. E terra nova adubada. Mas as novas flores não vieram. Ainda. Dizem que eu preciso separar os brotos do caule da mãe. Fazer novos vasos. Mas ainda não tive tempo pra isso. Tempo ou coragem?

O fato é que Lourdinha envelheceu. Um dia a olhei e aquele amarelo tenrinho tinha dado lugar a um ocre mais seco. Não sei como bromélia morre, mas ela continua rígida. Não feneceu. Então acho que está viva, só que um pouco mais ... madura. Assim como eu.

Muitas vezes, ao longo dos dias nos entreolhamos e sorrimos... cúmplices. Coisas de mulher. Eu, no escritório. Ela, na varanda. Ambas esperando por novas flores e sementes. Ambas otimistas e precárias, como uma bromélia qualquer.

Moral da hístória? Sei lá. Quem disse que a vida tem moral? Ela só entra por uma porta, sai pela outra e... quem quiser que conte outra.

Nota: Para se entender melhor esta fábula, vale a leitura do texto Lourdinha Carnaval, publicado no blog em fevereiro deste ano.

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VAZIAS TODAS AS MOLDURAS

2011-08-05T03:58:00.000-07:00

Dia dificil este de hoje. Sem mais nem menos, sem esperar, recebi uma noticia ruim... Muito ruim. Nada de saúde. Nada comigo diretamente, mas algo mal com alguém de meu bem-querer e aí é como se fosse minha dor, minha pena. Machuca.

Fiquei remoendo dores e aflição. A pior coisa é se sentir impotente. Principalmente quando já é noite. À noite, pouco se pode fazer. A noite me inviabiliza. Eu, leonina e solar...

Tentei dormir, sem sucesso. Janelas abertas e computador ligado. Sites e blogs... Facebook. E lá, uma mensagem de Alzira:

Noite passada sonhei com a casa dos meus avós e lembrei de uma poesia de Drummond.

"A casa foi vendida com todas as lembranças
todos os móveis todos os pesadelos
todos os pecados cometidos ou em vias de cometer
a casa foi vendida com seu bater de portas
com seu vento encanado sua vista do mundo
seus imponderáveis..."

Ah, amiga Alzira... Esta sua mensagem me abriu portas antigas e por uma de suas frestas me chegou um antigo poema. Como carta expressa. Um poema antigo e inédito. Quase um segredo. Um poema que escrevi em 1995, logo depois da morte de meus pais. Nunca quis publicá-lo. Por medo ou pudor. Não gosto de lutos. Mas hoje ...

Obrigada, Alzira. Sua mensagem virtual, apesar de meu desalento, me deu um pouco de colo. Lembrei de tantos rostos que, onde quer que estejam, tenho certeza, estão sempre torcendo por nós.

Sabe, acho que todos trazemos entranhados nos poros, como poeira ancestral, o calor e o silêncio de uma casa antiga.

VAZIAS TODAS AS MOLDURAS

a casa
a casa
a casa

com que infinita dor eu a adentro
e ambas nos medimos no infinito

nela
cheiro azulado de mofo pelos cantos

em mim
o ranger de dentes pelo medo

e com que quinas ela me acolhe

toda a mobília inútil e branca recoberta
lençóis e pó seus ornamentos

a casa
e suas rachaduras são talhos que me sangram

a casa
trapos de roupas e retalhos velhos

a casa
e a saudade é meu abrigo

a casa
ruga cravada em meu rosto tenso

resvalo por corredores e saudades

tateio louca
em busca de algum ungüento

e me encontro só na sala sem espelhos

(vazias todas as molduras de prata nas paredes)

e com que frieza ambas nos medimos

ela impassível em seu cruel silêncio

eu chaga aberta
alma ferida
farrapo de mim jogado sobre a mesa

me vence a cada passo
metro a metro

me desfaz e cansa

um cordão de umbigo agora é o que me guia
e ao invés de elo
ele me empurra e lança
parto de um parto

e quanto mais a casa adentro
mais me distancio

saudade eu desespero eu
silêncio eu
sou

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MIKONOS, PAROS & SANTORINI

2011-07-29T03:25:00.000-07:00

Esta semana não quero estar sozinha. Faço, então, um convite: Escrevamos o texto juntos. Aceitem o convite, por favor.

Cada um que me lê tome seu próprio barco e se entregue às suas próprias lembranças. O jogo é assim:

Pensem em uma viagem. Aquela viagem que lhe foi mais agradável, mais prazerosa. Aquela viagem que virou álbum de momentos em seu coração.

Isso... Isso mesmo... É justamente essa que lhe veio a cabeça tão logo eu lhe propus a brincadeira. Lembrou de um perfume? Uma imagem? Um sabor? Ou será que se lembrou daquela pessoa que era aquela pessoa?

Isso... Isso mesmo... Se entregue às suas recordações. Reviva o momento... Aquele momento que ficou gravado na foto, que virou cena de filme, ou que é apenas lembrança, porque a infeliz da bateria da câmera acabou justamente na hora H...

Relembre... Reviva... Se revisite... Assim...

Bom, né? A viagem feita às avessas... Uma foto, um fato, um feito. Dito e feito, voltou?!

Agora é a minha vez. Deixa eu contar.

Grécia... A viagem começou em Atenas, mas depois seguimos pelas ilhas... Três das Cyclades. Nada de cruzeiros. Tomávamos um barco de uma ilha para outra. Perambulávamos.

Primeiro... Que recordação? Um barulho e uma imagem. O mar transparente batendo à porta das casas e o vento em moinhos.Teve também um pôr de sol e um amanhecer. Míkonos!

Depois... Um cheiro de temperos... Um jantar em uma praça... Casas brancas e velas... Ouzo... Gosto de anis, embriaguez e uma lua quase cheia. Paros!

O mar imenso... Custou muito a chegar... A memória de um vulcão... O porto e o paredão feito de argila e história... Ocre. Pôr de sol. Sol. Retsina e outros vinhedos. Do alto da baia de Oia, vampiros, casas brancas e a transparência do mar. Um chapéu de palha e abismos. Igrejinhas e sinos e tetos azuis. Santorini!

Gostaram da brincadeira? Se gostaram, convidem outros a jogar. Afinal, cada um de nós tem seu momento perfeito, sua foto precisa.

E sabem, tenho certeza, os lugares também nos guardam em suas mágicas algibeiras. Nós, pouquinho de energia que ficou pelo caminho. Imã e ânima.

E é justamente quando pensamos que não saimos bem na foto que ficamos melhor. Nós... Impregnados lá... Naquele lugar.

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LIBERDADE

2011-07-22T03:43:00.000-07:00

Sou de uma época em que liberdade era uma calça velha, azul e desbotada...

O carro enguiçou na entrada de Embú das Artes. Dia quente em São Paulo depois de duas semanas geladas. Dia quente e seco. Daquela secura que não tem aqui pelo Rio. Dia seco em que se tem de cortar o ar à faca para se poder respirar.

Ficamos um tempo esperando o guincho... Soraya, Claudia e Frank, amigos queridos da Venezuela, e eu. O dia poderia ter acabado ali, mas não, que nada, não nos demos por vencidos. O seguro dava direito a um taxi de volta a Sampa, então, nos permitimos visitar o lugar com sua praça feita de artesanato, árvores antigas e pequenos restaurantes.

Foi depois do almoço e de bisbilhotarmos muito pelas lojinhas e quiosques, que o taxi chegou. Ao invés de irmos direto para a casa de Soraya, o caminho foi outro, o bairro da Liberdade, que Claudia e Frank queriam também conhecer.

Um dia, como outro qualquer, bem no meio da semana e nós lá, nós quatro, cumprindo o nosso ofício de olhar e ver. De ver e registrar... Foto, lembrança... Memória. Turistas de nós mesmos. Coadjuvantes atentos da grande metrópole.

A motorista do taxi nos deixou na entrada do bairro. Sem saber bem para onde e nem por onde ir, decidimos seguir por ruas, viadutos e lanternas. Entrávamos e saíamos de lojas. Em uma delas, nos deliciamos escolhendo comidinhas para o lanche. Em outra, Claudia comprou um quimono. Mais algumas e Soraya pensou seriamente em comprar uma panela para fazer arroz japonês...

E, de repente, já era quase noite. De um lado do viaduto, uma lua cheia nos saudava suave e solene... niponicamente. Do outro, o sol se punha entre prédios e buzinas... Liberdade!

Sou de uma época em que liberdade era uma calça velha, azul e desbotada... Vesti a minha, já faz algum tempo...

E é com este jeans surrado que me aconchego em minhas experiências, lembranças, paixões, saudades... Em meus desejos e sonhos... Em minha vontade de viver.

É com este brim já gasto que sorvo a última gota e sigo buscando onde mais beber.

Com esta calça lavada a cascalho, desfruto das pequenas coisas, me entrego aos detalhes. Tenho tempo... me dou tempo.

E em tardes atemporais, com o coração em zoon, descubro tesouros... Que para se ser livre é preciso garimpar. Com paciência e cuidado, girar na bateia o cinza das coisas...

Que pedras preciosas e poentes não se dão de bandeja...

Nunca se dão de bandeja.

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A GARÇA

2011-07-15T04:43:00.000-07:00

Semana corrida entre Rio e São Paulo, matando saudades de queridos amigos venezuelanos. Foi bom ver as duas cidades através do olhar estrangeiro e curioso de Claudia e Frank.

Deixo, então, com vocês, nesta sexta-feira de névoa muito baixa e prenúncio de sol forte ... (Meu pai dizia: Névoa baixa, sol que racha!)... Deixo com vocês um poema antigo. Um de meus poemas de que mais gosto. Poema do início dos meus trinta anos, quando já sabia que adulto tem os pés no chão, mas eu insistia em querer voar.

A GARÇA

pássaro lago

com seu perfil de agulha

me empresta a asa

com que se inventa o vôo

pássaro lago

com seu olhar de espanto

me ensina o vôo

em que se vela o todo

pássaro lago

com suas penas brancas

me ensina a ter

a placidez do lodo

Nota1: Poema publicado em O Vôo de Vidro, Prêmio UERJ 40 anos. 1992

Nota2: Foto tirada em Los Roques, Caribe venezuelano.

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HERÓIS PÓS-MODERNOS

2011-07-08T04:12:00.000-07:00

Como boa brasileira, gosto de futebol. Bem, gosto de um jeito, diríamos, feminino de gostar. Torço para o Brasil na Copa do Mundo e demais eventos em que a seleção jogue, opino sobre as mudanças dos uniformes (cores e modelos), sempre acho que o juiz está contra nós e discordo veementemente quando dizem que Maradona foi o melhor jogador de todos os tempos. Também torço pelo Fluminense, por razões genéticas, mas nunca vejo os jogos do Tricolor, pois acho que dou azar. (Tenho que mudar esta regra... Talvez se eu começar a vê-los, o Fred engrene de vez.) Sei, conceitualmente, o que é um impedimento... Impedimento para mim é como trocar pneu. Eu conheço a teoria, mas, sempre que preciso, peço ajuda ao pessoal do seguro. Impedimento é a mesma coisa... Gritou BANHEIRA!!! E eu logo pergunto a quem estiver mais próximo de mim: Foi mesmo? (E não adianta as parafernálias pirotécnicas da Globo.) Não consigo ver o delito. Sendo assim, juizes e bandeirinhas estão sempre contra nós.

Mas porque iniciar com um parágrafo tão longo, se, afinal, eu nem vou falar de futebol? Quero falar de gente. Em especial, de gente jovem.

Por acaso esbarrei nesta foto da Copa de 1958. 1958... Eu tinha 1 ano incompleto. Já da de 62, eu consigo me lembrar. Uma vaga memória. O som do rádio bem alto. Aquela churumela... A voz aguda do narrador não me dizia nada. Meus tios e papai ouvindo e torcendo juntos na casa de tia Helena. O narrador e sua frase interminável até chegar ao grito de GOOOOOOOLLLL!!!!

Lembro vagamente de 62.

E veio 66. Lembro da gente em Itacoatiara. Papai ouvindo o radinho e fazendo fogueiras no quintal para afastar os mosquitos. Lembro de sua tristeza quando disseram que Pelé estava machucado. Joe Blower torcendo fervorosamente pelo Brasil. Não houve festa quando a Inglaterra ganhou o título.

E lembro de 70. Nós picando papel para jogar pela janela do décimo andar. Éramos 90 milhões em ação. Lembro da família reunida. Papai vibrando... Os primos... E de nosso grito de GOOOOOLLLL!!!! Muitos!!!!!! (Mas os italianos eram muito mais bonitos. Muito!!!) A Moreira César ferveu! O Brasil explodiu quando ganhamos.

Mas porque esta história toda, se não vou falar de futebol? Quero falar de gente jovem.

Tenho acompanhado as transmissões da Copa América. Venho acompanhando a carreira, os dribles, as pedaladas do Neymar... E cada vez mais penso nele como um garoto de 19 (20?) anos. Um piá, como diriam meus sogros, apresentado como um fenômeno, um herói, o melhor dos melhores. Melhor que Messi. Melhor. O MELHOR!!!!

Acompanho sua arrogância juvenil. Suas entrevistas. Quantas capas e primeiras páginas! Acompanho seu filho que vai nascer (por acaso). Acompanho suas birras com treinadores, quando o resultado vale mais que o processo, o puxão de orelha, e é melhor demitir o treinador a perder o gol feito e a vitória marquetiada.

Neymar fazendo moda... Cabelo de indio (Moicano?) Neymar... Vejo seus dribles. Vejo seu jogo de cintura. Me encanto e me entristeço.

Olho novamente a foto que encontrei por acaso. O menino Pelé, do alto de sua juventude e caçulice, se aconchega no colo de Gilmar. E chora... chora seu choro de menino... Já era Rei (sem saber). Herói, com seu soco seco no ar. O cabelo... Era o da moda... Reco (como se dizia). Não precisava criar modas. Precisava fazer seu oficio... O de encantar multidões. Chorou. Se deu o direito de chorar... Porque podia. Porque era o caçula... Tinha colo. Não precisava ser o superherói das multidões, porque era o herói de todos que chutaram com ele e choraram com ele ao levantarem a Taça. (A Taça do Mundo é nossa... Com brasileiro... Não há quem possa. Ê Êta esquadrão de ouro...)

Tenho pena do menino Neymar. Com seu cabelo Moicano, seus dribles e sua arrogância infantil. (Sabe amigo... Por mais que sejamos bons... Nem sempre podemos flutuar... A não ser quando nos entregamos às nossas incertezas e sonhos. Os superheróis voam, mas não flutuam. E ser feliz... É poder viajar em tapetes mágicos tecidos com nossas expectativas e com paciência e humildade. Quando achamos que somos os maiores... Ficamos muito pequenos. Muito! Sabe amigo... Sou de um tempo antigo... Lá pelos idos de 57, vésperas do primeiro campeonato... Acho que você vai precisar de colo, mas colo verdadeiro, e o triste é que do alto de sua arrogância de menino mimado, talvez ninguém esteja disposto a te aconchegar. Vão querer sua foto, seu esforço, seu menisco, sua dor e mais, e mais, e mais... O mundo ficou assim.)

Fico pensando como seria se Pelé tivesse nascido agora. Como seria? Poderia ser Rei? Ou seria só mais um de tantos superheróis?

Ah, esqueci de dizer... Como boa brasileira, gosto de futebol. E adoro ver a Seleção Brasileira Feminina jogar! Salve todas as Martas, com sua alegria, seu esforço, sua simplicidade e seu talento (imenso talento)... tapete mágico que, este sim, nos faz flutuar!

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DUAS MULHERES E TRES GATOS

2011-07-01T03:37:00.000-07:00

Vendi a casa de Itaipú. O ótimo inquilino de muitos anos voltou para São Paulo e a perspectiva de não encontrar outro da mesma estirpe me apavorou. Então, decidi vendê-la.

Aproveitando a onda da Copa do Mundo e das Olimpíadas, inventei de aplicar o dinheiro comprando um apartamento na Zona Sul do Rio. Pensei, pensei e decidi me aventurar na compra de um conjugado. Imaginei que seria fácil de alugar e mais barato para comprar. (Os preços de imóveis no Rio ficaram malucos!)

Foi aí que descobri uma experiência nova na vida. Quase um evento turístico. Visitar conjugados acompanhada de corretores sorridentes.

Eu já tinha comprado outros imóveis, mas conjugados era a primeira vez. Fui apresentada a uma sucessão de pequenos apartamentos, alguns em obras, outros muitos caidinhos. Alguns em prédios assustadores, outros bem legais, mais caaaaros...

Foi no sábado de manhã que Eduardo, o corretor, me ligou dizendo que tinha um ótimo conjugado para me mostrar. Prédio bom e localização excelente.

Nos encontramos em frente ao edifício e a primeira impressão foi bem positiva. Subimos.

Em um corredor muito longo e claro (ponto a favor do imóvel!), me esperava o meu possível futuro conjugado. Por trás de uma daquelas muitas portas, estava a minha oportunidade de negócio.

Eduardo tocou a campanhia apenas uma vez e uma voz bem jovem abriu uma frestinha de porta e nos perguntou... Alguém tem alergia a gatos? Diante de nossa resposta negativa, a porta se entreabriu pressurosa e nos esgueiramos entre batente e maçaneta. Cuidado com os gatos que eles podem fugir.

Fomos recebidos no primeiro estágio do imóvel, a cozinha, por uma moça que não tinha mais que 18 anos, e três gatos grandes e gordos. Atrás deles, uma mulher surgiu no segundo estágio, a parede onde se poderia colocar uma despensa embutida. Era jovem também. Bem jovem. Quantos anos teria? Entre gatos, corretor e caixas (Já estamos empacotando a mudança...), eu avaliava a idade das duas e sua possível relação. Se pareciam. Ambas alouradas, cabelo liso puxado em rabo de cavalo. Olhos castanhos claros. A mais jovem, bem magrinha, a outra, gorducha. Seriam irmãs? Amigas de outra cidade? Primas? Um casal?

A mais moça interrompeu minhas elucubrações... Esta infiltração aqui já está seca. Antes de sairmos, vamos pintar a parede.

Um gato pulou na cama de casal. Agora já estávamos no terceiro, e último, estágio do apartamento, o quarto e seu satélite, um banheirinho diminuto, com algumas calcinhas penduradas em um nano-varal.

A mais jovem levava a conversa, dava as informações. Séria e compenetrada, fazia o negócio. A outra a olhava com atenção e respeito. A outra?, me perguntava. Quem seria a outra?

A resposta veio quando tropecei no gato malhado. Mamãe já falou com um carpinteiro e ele também pode consertar o armário. Se a senhora quiser o contato dele...

Mamãe... Então, eram mãe e filha. Mas como podia ser? A outra era também muito jovem. A outra era jovem e nutria uma clara dependência pela negociadora. A outra... Seu olhar era quase vazio. Sem brilho.

A senhora gosta de gatos?, ela arriscou me interrogar. Gosto, até pensei em ter um, mas como viajo muito...

Seu olhar ganhou vida. Adotamos estes três. Já vêm castrados. Se a senhora quiser o endereço...

O corretor interrompeu o rumo da prosa. Ainda queria me mostrar mais dois imóveis.

A menina tentou retomar o negócio. Podemos parcelar, se a senhora quiser... Aceitamos também uma contra-proposta. Era claro que precisavam do dinheiro. Precisavam de dinheiro.

A ansiedade do corretor e o tamanho diminuto do apartamento me empurraram porta a fora. O gato cinzento tentou fugir...

Quem eram aquelas duas mulheres perdidas entre as tantas janelas daquele prédio/parede? Daquele edificio/muralha, tão comum nas grandes cidades.

Certamente tinham uma história que contar, mas, que perdida em um livro fechado nas quatro paredes daquele conjugado, ninguém queria ler.

Tinham seus silêncios e seus tesouros... Três gatos castrados e uma nesga de vista do Cristo.

Duas mulheres... Uma, com a sua impotência e seu olhar vazio... Mais uma das tantas figurantes desta cidade. A outra, jovem, magrinha, assertiva e responsável, com o desafio enorme de trazer pela mão, a vida, três gatos e sua mãe. Tive vontade de abraçá-las, de colocá-las no colo. Vontade de comprar o apartamento, só para resolver seu problema...

A voz do corretor me devolveu à manhã ensolarada daquele sábado... O próximo apartamento fica no Flamengo...

Sabe... Mudei de idéia... Eu lhe falei, enquanto caminhávamos pela calçada de pedrinhas portuguesas. Será que o senhor não tem pra me mostrar um quarto e sala, se possível com garagem?

Nota: Foto, Jornal O GLOBO, retirada do Google.

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EU, CLIENTE

2011-06-24T10:12:00.000-07:00

Dia 23 de junho de 2011. Noite. Corpus Christi. Feriado. Há cinco dias minha geladeira não funciona e aguardo a assitência técnica da Electrolux.

Tudo começou na segunda-feira passada. Cheguei de Salvador na hora do almoço. Saudades de casa! Quando fui à cozinha, não havia indícios maiores de qualquer anomalia, apenas uma pequena luz vermelha (como um termômetro) brilhava no painel de meu refrigerador Electrolux DI80X, comprado a menos de um ano. Meu refrigerador, descrito no site oficial da empresa como: No Frost. Sistema de Fluxo Top: Melhor distribuição do ar frio para manter a temperatura ideal dos alimentos.

Temerosa, abri a porta do refrigerador. Incrédula, percebi que a "temperatura ideal dos alimentos", segundo a minha geladeira inteligente e robótica, devia ser por volta de 40 graus à sombra. Como eu tinha passado dias fora, o suor nas garrafas e o cheiro forte nos alimentos indicavam que eu tinha perdido as compras do mês.

E aí começou a Odisséia! ... O meu calvário, às vésperas de Corpus Christi!

Liguei para a autorizada de Botafogo e a atendente, muito solícita, me explicou que só poderia me atender na outra segunda-feira. Como assim?... Não entendi... É um refrigerador... Uma semana sem geladeira?! Silêncio do outro lado da linha. Depois de algum tempo de reflexão, a atendente me passou um número de telefone. É de outra autorizada, talvez eles possam atender a senhora com mais urgência. Agradeci, encantada com a atenção.

Liguei para a Barra e depois de uma rápida checagem na agenda, uma outra atendente bem solícita me informou que poderiam fazer a visita no dia seguinte, em horário comercial. MARAVILHA! Que atendimento!!!!, pensei.

Acordei cedo no dia seguinte, afinal, poderia ter sorte e ser a primeira a ser atendida no horário comercial. E foi então que o telefone tocou e a atendente solícita me informou que não poderia me atender, pois, pela norma da Electrolux, as visitas são regionalizadas e, portanto, só Botafogo poderia me atender. Mas é um refrigerador, ponderei. Ela, então, me sugeriu ligar para o 0800 para pedir permissão para que a Barra fizesse o atendimento.

08007288778. Liguei e expliquei meu problema e fiz meu pedido de urgência para um rapaz do call center muito solícito. Ele me explicou que meu pedido seria levado para análise e que ainda naquele dia entrariam em contato comigo. Mas a Barra pode me atender hoje, vou viajar amanhã, a quinta-feira é feriado!!!... O solicito rapaz me explicou que só poderia enviar meu pedido de urgência para a análise. Me pediu também que eu não desligasse, pois fariam uma pesquisa de satisfação, queriam saber minha opinião sobre o atendimento dele.

(Como pode? O que esses pesquisadores têm na cabeça!? Eles deveriam se colocar no lugar dos clientes. Eu, com minhas compras perdidas, um atendimento desmarcado, sem perspectiva de solução de meu problema, com uma viagem marcada e um feriado pela frente, precisando de urgência, o pobre rapaz do call center só podendo me responder o seu script decorado, e eles querem saber minha opinião sobre atendimento!!!! Como pode?!)

[Site oficial da empresa: Além de adquirir um produto Electrolux, que além da superior perfomance, qualidade e design do mercado, você também conta com o melhor atendimento pós-venda.]

Esperei a resposta da análise. Enquanto esperava, limpava a geladeira e decidi botar uma caneca de pó de café dentro dela. Aquilo tudo estava cheirando mal.

Lá pela hora do almoço, liguei novamente para o 08007288778. Afinal, a análise era sobre um pedido de urgência.

[Site ofical da empresa: A Electrolux oferece uma Rede de Serviços Autorizados, responsáveis pelos atendimentos em todo o território nacional, que prestam um atendimento de credibilidade e empatia...]

Ah, entendi, não são solícitos, são empáticos.

A segunda atendente empática me informou a mesma coisa (script na ponta da língua!). Eu deveria aguardar que, até o fim do dia, eu teria uma posição da empresa. Mas eu vou viajar... Quinta-feira é feriado... Ela empatizou comigo, mas me pediu para esperar. Me pediu para não desligar porque iriam fazer uma pesquisa de satisfação, blablabla. Desliguei.

Decidi escrever para o FALE CONOSCO da empresa, setor de críticas. Expliquei meu problema.

[Site ofical da empresa: Nas principais capitais e cidades do Brasil, você também encontra Serviços Autorizados Electrolux com certificado TOP, que oferecem um atendimento diferenciado e com benefícios especiais...]

Às quatro horas da tarde, liguei novamente. Já tinha perdido a possibilidade de atendimento naquele dia. Iria viajar no dia seguinte, na quinta-feira era feriado... Mas, quem sabe? Se me dessem um atendimento diferenciado e com beneficios especiais e ainda por cima empático, eles me atenderiam no dia seguinte, na parte da manhã.

08007288778. Outra atendente empática e blablablabla.

Decidi escrever para o FALE CONOSCO da empresa, setor de sugestões. Ponderei: "Imagino que regionalizar o atendimento seja um procedimento logístico da Electrolux, mas não daria para simplificar as coisas? Se a própria autorizada de minha região me indica outra e a outra pode me atender, por que a necessidade de autorização? E se há necessidade de autorizar, por que tanta demora? Estava tudo acertado para o atendimento!"

Lá pelas cinco, a empresa FALOU COMIGO! Enviou duas mensagens:

MENSAGEM 1: (Acusamos o recebimento do seu email o qual gerou o protocolo de atendimento ....... Agradecemos pela oportunidade que nos foi apresentada e solicitamos que aguarde o contato de nossa equipe sobre o status de seu atendimento. Atenciosamente, Simone Aragão, Contact Center Electrolux)

(Não entendi nada. Que oportunidade eu apresentei para eles? A gente apresenta oportunidades? E, se eles estavam tão felizes, por que eu precisava esperar. Ai é desigual, eles não estavam me dando nenhuma chance, que dirá oportunidades?)

MENSAGEM 2: (Prezada Senhora Patrícia, Agradecemos o seu contato e informamos que nossa Rede de Serviços Autorizados está estrategicamente distribuída para dar cobertura a todo o território nacional para que nossos consumidores possam usufruir de seus serviços. / Sua solicitação está sendo verificada por nossa equipe de soluções sob protocolo de atendimento...........,orientamos que aguarde o contato sobre o status de seu atendimento. /Agradecemos seu e-mail e nos colocamos à disposição através do telefone 0800-7288778 ou pelo site www.electrolux.com.br/ Atenciosamente, Simone Souza, Contact Center Electrolux)

(Mais uma vez, não entendi nada. Se a rede está estrategicamente distribuida, como pode o atendimento do Flamengo e do Humaitá ser feito pela autorizada da Barra da Tijuca? Está no site oficial da empresa! Não deveria ser feito pela autorizada de Botafogo? E, outra coisa, esta ainda mais intrigante. Por que todas as atendentes do FALE CONOSCO da Electrolux se chamam Simone?)

Na quarta-feira de manhã, liguei para a autorizada de Botafogo e consegui que eles me atendam amanhã, sexta-feira. Estou desde cedo aproveitando as procissões de Corpus Christi e pedindo a Deus que eles cumpram a promessa.

Por fim, só me resta uma última reflexão:

Onde a gente armazena os alimentos enquanto se espera por quase uma semana pelo atendimento empático e diferenciado da Electrolux para o conserto de uma geladeira? Claro... Põe na Consul! Afinal, definitivamente a Electrolux não é nenhuma Brastemp, né?

Nota 1: Este texto é dedicado a todos os atendentes de call center que, impotentes como nós clientes, têm como refúgio apenas um script limitado e muitas vezes pouco inteligente. A eles, em uma pesquisa de satisfação, dou nota 10.

Nota 2: O gerundismo está diminuindo no atendimento, mas, às vezes, ainda escorregam.

Nota final: Sexta-feira, dia 24 de junho, início de tarde. Acabo de ser atendida por Davi que, em poucos minutos, trocou a placa e consertou a geladeira. Tudo poderia ter sido resolvido na terça-feira de manhã. Quanto tempo, esforço e desgaste para a imagem da empresa poderiam ter sido evitados com um pouco de bom senso.

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UM MOMENTINHO

2011-06-24T06:05:00.000-07:00

Aguardem, hoje tem texto novo, mas vai demorar um poquinho para ser publicado. Enquanto esperam, que tal relerem umas histórias antigas.

IT RUNS IN THE FAMILY

2011-06-17T05:54:00.000-07:00

Enquanto escrevo, do lado de fora dos janelões de vidro levemente manchado de maresia, os coqueiros da cidade de Salvador me observam.

Inverno em Salvador, com suas chuvas esperadas, suas nuvens gorduchas, vento, e quando se pensa que tudo está perdido, o céu teima em azular. Ainda que por poucos momentos.

À tarde volto à cidade histórica, ao Bonfim, à Conceição da Praia. Pela primeira vez me hospedo em Itapoã. Meu pai amava Itapoã e seu farol. Meus pais amavam esta cidade. Sofro de uma síndrome amorosa por esta terra que já me deu tantas, tantas alegrias. Amor enraizado... perdido em algum ponto de meu código genético. Como se diz em inglês... It runs in the family!

Esta semana foi deliciosamente corrida. Na terça-feira, voei para São Paulo para assistir a segunda palestra do ciclo Fronteiras do Pensamento e na quarta, já estava de novo voando para Salvador. (Quem disse que ia aguentar ser Local Vagabond... não me aguento e invento coisas).

Desta vez a palestra foi com Shirin Ebadi, advogada e ativista dos direitos humanos. Iraniana, exilada na Inglaterra. Prêmio Nobel da Paz em 2003. Sua palestra enfocou a situação da mulher no mundo e, em especial, no Oriente Médio.

A figura pequenina que se apresentou no palco encheu de energia cada espaço da Sala São Paulo. (Engraçado, tenho sempre a sensação de que quando as pessoas realmente acreditam no que fazem, no que vivem, no que pensam. Acreditam verdadeiramente em suas crenças e verdades, ficam maiores em tempo e espaço...).

A palestra em si, no entanto, não trouxe grandes novidades. Apesar de todas as lutas, as mulheres têm ainda um longo caminho a percorrer na busca da igualdade (?) Não, na apropriação de seus espaços. Quem disse que queremos ou precisamos ser iguais aos homens. (Somos melhores, não é?)

Houve um momento em sua fala que me chamou atenção. Não porque estivesse dizendo algo novo, pois todos, todas sabemos que as melhores replicadoras do machismo são as próprias mulheres com seu carinho e desvelo exacerbado por seus filhos varões. Mas ela comparou, em uma metáfora para mim inesperada, este comportamento supostamente positivo e carinhoso à hemofilia. É a mulher que carrega a informação genética, mas são seus filhos que desenvolvem a síndrome. E no final, todos sangram.

Ao sair da palestra, fiquei pensando em quantas metafóricas sindromes continuamos a legar para as próximas gerações. Todas correndo em nossas veias... (It runs in the family!). Intolerâncias, desrespeitos, o pavor às diferenças. Quantas vezes nos aproximamos de nosso próximo para afastá-lo no tranco.

Vivemos o momento do preconceito ao preconceito e como podemos ser politicamente corretamente preconceituosos!

Continuamos a sangrar pelos poros da alma. Replicamos, repetimos... It runs in the family!

Foi uma pena que a Presidenta Dilma não tenha podido receber em audiência a Dra. Shirin Ebadi. Fico pensando o que terá impedido este encontro entre essas duas mulheres. Talvez uma agenda cheia... Ou quem sabe alguma questão politicamente genética, genéticamente politica... Quem sabe, uma rara síndrome tristemente (des)conhecida?

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A AVENTURA CONTINUA

2011-06-10T04:06:00.000-07:00

Foram muitos os pedidos, de diferentes partes do mundo, e, então, a aventura continua.

Como vocês devem lembrar... a mais secreta dupla de super heróis intergaláticos, Aunty Pat & Danny Boy, estava em Oxford Circus quando houve a explosão.

Acostumados a enfrentar grandes intempéries, os dois heróis estranharam o seu rápido desfalecimento. O que estaria acontecendo??? se perguntavam, enquanto tentavam se manter conscientes.

A explosão havia desencadeado uma força, uma onda energética que os impedia de pensar. Ambos sabiam que sozinhos não conseguiriam resolver a situação. Era hora de ativar os outros da equipe.

Com um esforço sobre-humano, só possivel entre super heróis de alta estirpe, Aunty Pat levantou o braço e tocou o pompom de sua boina. Este era o gesto para conclamar à ativa o mais eficiente e genial cientista, especialista em fontes de energia alternativas. Em poucos segundos, S.J.W. se materializou diante dos olhos atônitos dos dois heróis.

Baa! Tchêêê! Nunca vi energia tão potente em todos os meus anos de pesquisa! Sozinhos não daremos conta de enfrentar o problema! Será preciso ativar mais companheiros.

Esta foi a deixa para que Danny Boy, quase paralisado devido à alta exposição à energia misteriosa, tocasse por três vezes a lapela de seu sobretudo de corte impecável. Ao final do terceiro toque, MummyCel e CyberKarolSister surgiram, como em um passe de mágica.

O que está acontecendo?, perguntou a especialista em comunicação com celulares de última geração. Em todo o mundo, os celulares deixaram de funcionar. O único som que transmitem é o repicar de um sino à distância.

O mesmo aconteceu com todos os computadores da Terra !, complementou a expert em cibernética. Além disso, em todas as telas, surgiu uma imagem um tanto desfocada de uma pequena capela. Vejam aqui.

Todos voltaram os olhos para uma pequena tela de computador que CyberKarolSister trazia acoplada a seu pulso. Não dá para ver bem. Está muito desfocada, todos falaram ao mesmo tempo.

Com sua expertise em computação, CyberKarolSister foi refinando a imagem até que esta surgiu definida na telinha.

Todos olharam novamente e, depois de algum tempo, foi MummyCel que quebrou o silêncio. Eu conheço este lugar! É Temple Church! Já escrevi sobre este lugar em meu famoso blog Mala de Rodinhas & Necessaire!

Temple Church???, todos repetiram em uníssono. E como se dissessem um mantra, uma palavra mágica, um abretessésamo, num solavanco monumental, todos cairam em uma dimensão desconhecida e, em segundos, estavam em uma pequena saleta, como uma sacristia. Atordoados e cobertos por uma penumbra úmida e fria, tentavam identificar onde estavam. E foi novamente MummyCel quem reconheceu o lugar. Estamos em Temple Church. Em uma parte remota e secreta do lugar. A secrestia!

Baaa! Tchêêê!, gritou S.J.W. Há uma força energética intensa e desconhecida. E o pior é que todos os meus equipamentos indicam que ela está aumentando em progressão geométrica. Não resistiremos por muito tempo! Se já estamos afetados por ela, imagino os seres humanos normais. Já deve haver casos de morte nas imediações.

Aunty Pat, então, lembrou a todos. Há uma criatura que pode resistir a tais partículas energéticas. Por seu tamanho diminuto e sua complexa construção robótica, MarieDoggy é nossa única salvação! Danny Boy! Rápido! Ative nossa nano robô!

Aunty Pat, você sabe que esta não é uma tarefa fácil. Terei de ativar meu lápis especial e desenhá-la. A ativação é demorada.

Não temos saída. A humanidade depende agora de você. Ative MarieDoggy, por favor!

Novamente, em uníssono, todos repetiram... Danny Boy, ative MarieDoggy, por favor!

(Conseguirão nossos heróis sair dessa energética armadilha? Conseguirá Danny Boy usar o seu lápis mágico e ativar MarieDoggy a tempo? Quem estará por detrás de tão pérfida situação? Conseguirá a humanidade sobreviver? Todas as respostas estão agora nas mãos talentosas de Danny Boy... Aguardemos!!!)

Nota 1: Para relembrar o inicio da história, buscar no blog o texto The Escape de maio de 2011.

Nota 2: Para saber tudo sobre viagens low-cost na Europa e, especialmente, ter muitas informações sobre Londres, busquem o blog http://maladerodinhaenecessaire.wordpress.com/

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O AVESSO DO AVESSO

2011-06-03T04:16:00.000-07:00

Esta história de ser uma Local Vagabond não está mesmo dando certo. Vira e mexe e lá estou eu inventando algo para fazer. É bem verdade que o convite foi mesmo irrecusável. Assistir a um ciclo de palestras em São Paulo sobre o pensar criativo. Oito palestrantes, de diferentes áreas, de diferentes países, de diferentes tendências, pensando e falando sobre o pensar. Uma palestra a cada mês: Fronteiras do Pensamento.

Não resisti. Se o evento, por si só, já valia o meu engajamento, a possibilidade de ir todo mês a Sampa e ainda estar com queridos amigos de tempos venezuelanos (quem disse que Soraya não iria participar também das conferências?), fazia as coisas ainda mais atraentes.

Primeira palestra:

Voo tranquilo, encontro esperado com minha amiga, muito papo colocado em dia e um cafezinho delicioso. Decidimos ir cedo para a Sala São Paulo, sede da OSESP. Não queríamos ter surpresas com o trânsito. Soraya me jurou que sabia ir dirigindo e ainda tinha o GPS. E chegamos ao local sem problemas, com antecedência e loucas por outro cafezinho.

Em nosso tempo de espera até que as portas fossem abertas, continuamos conversando e observando a arquitetura do lugar, da região. Na noite friazinha, dava também para ver a Estação da Luz e eu intuia bem perto de mim a Pinacotheque e o Museu da Língua Portuguesa. Tudo cuidado, bonito.

Portas abertas ... Um olhar geral para entender onde estávamos. Empanadinhas e outro café. Gente interessante... Todo mundo com cara de Casa do Saber. Um encontro casual com outra gaúcha, mestranda de Filosofia.

Mezanino... Vista panorâmica. Uma abertura condizente com o local... Uma concertista nos brindou ao piano com uma peça de Rachmaninov e então, escoltado por dois catedráticos de Literatura, entrou Fredric Jameson.

Sua palestra: A Estética da Singularidade.

Por mais de uma hora, nos falou sobre Globalização e Pós-Modernidade. Sobre derivativos, flash-mobs e estratégias de criação. Economia, Política e novas Tecnologias ... Falou da efemeridade da Arte, da morte da História, da diluição do sujeito e do tempo. E discorreu sobre o espaço e sobre o final das Utopias. Nada de passado nem futuro. Tudo único, singular, perdido no caos do momento. Superficialidades intencionais. Intenções superficializadas. O fim da Dialética. Tudo muito denso, muito intenso e muito cabeça.

Depois das perguntas habituais, o evento acabou e seguimos para o carro. Era hora de voltar para o planeta nós. A cabeça tinha voado demais. Estacionamento iluminado, funcionários solicitos nos indicando a saída. E saimos.

O cenário tinha mudado drasticamente. Ruas muito escuras, vielas, ladeiras. (Afinal, era o centro de São Paulo.). Soraya, você sabe como voltar para casa?... Claro que sei e ainda tem o GPS... Seguimos. Acho que nos perdemos um pouquinho, refizemos o roteiro umas duas vezes... Recalculando... (Ainda bem que o carro é blindado! Caramba, como sou covarde!). E de repente, caimos em uma avenida larga e bem mais iluminada. O meu alívio se misturou a minha surpresa e a meu choque. Eu estava diante de outras Fronteiras... Nas ruelas transversais, a Cracolândia... No outro lado da janela, eu podia ver cobertores sem cor caminhando. Como um enxame de vagalumes, cachimbinhos se acendiam e se apagavam. Fogo fátuo. Fato. Os párias dos párias diluindo-se em tempo e espaço. Singulares subjetividades perdidas na fronteira do nada. Sujeitos indeterminaos... Nem homens, nem mulheres, nem crianças... Os párias dos párias perdidos entre lixo e cruzamentos.

O sinal abriu... Seguimos... Ao longe, e não sei de onde vinha a canção, escutei Caetano recitando baixinho, como em uma nova Bossa Nova... pan-américas de áfricas utópicas/ mais possivel quilombo de zumbi / Avesso do avesso do avesso do avesso.

(in pblower-vistadelvila.blogspot.com)

RETICÊNCIAS

2011-05-27T03:28:00.000-07:00

Último texto de maio (mês das noivas) e primeiro texto de junho (dia dos namorados!!!), então deixei as aventuras e as brincadeiras de lado e decidi investir no amor... ou melhor ... no AMOR.

Amor/AMOR, pelo qual todos nós passamos em algum momento ou (melhor ainda!) em vários momentos da vida.

Quando eu era menina e poeta inventei um segredo para mim: em cada livro que eu publicasse, incluiria um poema cujo o título seria (...). Um título silencioso para poemas que falassem de amor, pois para mim o AMOR era e ainda é algo sutil e nada eloquente. O amor acontece em silêncio e vai surgindo das pequenas coisas, dos pequenos gestos. Não sou dada a apaixonadas verborragias. Não sou barroca, nem gongórica. Para mim, o amor, Amor/AMOR é minimalista. No máximo pode ser uma pintura naive, daquelas lá do Pelourinho, com suas inúmeras casinhas, anônimas, que sobem e descem colinas.

Então, neste inicio de mês de magias e amores, Mês de Santo Antoninho, deixo com vocês uma de minhas reticências. Uma das que eu mais gosto.

... (II)

Vem e me ensina a sina

de um sino

que rima

vento e céu azul

E me viaje por terras batidas

por curvas e rumos

E me faça sorrir

de leste a oeste

de norte a sul

Me veste de verde

me cheire jasmim

E seja eu cidade redonda

de beira de estrada

Cruz de igreja e riacho

correndo pra longe

pra um longe

sem fim

Vem e me abra a porteira

e me saia a galope

e me corra

por montanhas e vales

Me solte no espaço

me dome os segredos

E seja eu açude de peixes

morena de relva

cercada de flores

repleta de tudo

Vem e me brinque

me conte

me cante

a cantiga de amigo

que eu quero escutar

E só assim

e só depois

seja eu poeta

dona da rima

senhora do verso

e te faço poema

poema de amor

(in Moinhos ao Vento, Ed. Fontana, 1982)

Nota: A foto foi tirada por mim há muito tempo. Um pôr de sol no mar da Bahia... onde tudo começou.

(in pblower-vistadelvila.blogspot.com)

EM QUE CATEGORIA VOCÊ ESTÁ?

2011-05-20T04:57:00.000-07:00

Nos últimos tempos, tenho me olhado no espelho e percebido uma fisionomia por demais responsável. E não é só isso, com maior cuidado, dá até para ver algumas rugas de preocupação. Tudo tão diferente daquele rosto leve e quase inocente de meus tempos de IV.

Engraçado, antes, quando eu trabalhava, achava que o estágio mais complexo e sofisticado de ócio, ou melhor dizendo, de vagabundagem curiosa e criativa, seria em situações internacionais. Por isso, quando na Venezuela, me entreguei de corpo e alma ao projeto de ser uma International Vagabond, uma IV de carteirinha.

A princípio não foi nada fácil, eu vinha de uma vida super corrida e de uma rotina frenética. Cheguei em Caracas me exigindo ação... Vou fazer isso e aquilo e aquilo mais... Depois aprendi, até com certa rapidez, que meu tempo era outro e as minhas demandas também. E aí, virei uma IV juramentada.

A volta ao Brasil, porém, tem me trazido desafios bastante pesados. Não é só a volta ao Brasil, afinal eu poderia ter voltado para qualquer outra cidade e aí, acredito eu, saberia transitar como uma NV, isto é National Vagabond, com uma certa facilidade. Mas voltar para o mesmo local onde nasci e, principalmente, estudei e trabalhei, traz desafios quase intransponíveis. Enfim, o que quero dizer é que não é nada fácil ser uma Local Vagabond (LV) em horário integral, vivendo em sua própria cidade.

Tudo conspira para que você volte a ser o que era e, pior ainda, fazer o que fazia. CORRER! Na Venezuela, eu era Patricia Costa e o máximo que me pediam era el número de mi cédula. Por aqui, voltei a ser Patricia Blower e é um tal de RG, CPF, firma reconhecida... Está certo que estou acertando um monte coisas que ficaram pendentes, mas sinto saudades daquele anonimato estrangeiro.

A vagabundagem curiosa e criativa exige um compromisso, uma dedicação quase monástica. É preciso muita concentração para se entregar ao não-fazer, ou melhor, ao fazer-lúdico, ao fazer-inteligente, ao fazer-sem-obrigações. E olhem, garanto que no exercicio de tal vagabundagem fiz e aprendi muita coisa.

Então, já tendo descoberto que ser IV é nivel de graduação, ser NV equivale a uma especialização ou a no máximo um Mestrado e o que pega mesmo, o que exige dedicação integral, o que é um Pós-Doc puxado é ser LV, decidi me aprofundar nesta pesquisa e descobrir outras categorias de vagabundagem, sempre lembrando que esta deve ser curiosa e criativa.

Antes de começar, porém, registro que todos os termos e abreviações estarão em inglês para que eu possa ficar mais alinhada com as mais modernas consultorias, principalmente as de RH. (Acho que siglas em inglês ficam mais chiques.)

Senão vejamos:

Categoria 1: WET (Weekend Trainee) - Este é o estágio mais básico. Começamos a nos dedicar a ele ainda no ensino fundamental, quando sonhamos que a sexta-feira vai chegar e, apesar de todo o dever de casa, vamos ter dois dias para brincar. O conhecimento adquirido neste estágio permanece com o indivíduo até a sua aposentadoria ou demissão.

Categoria 2: SCS (School Camps Surveyor) - Neste estágio, o indivíduo é um pesquisador, aberto a novas (primeiras?) experiências. A idade aqui é algo fundamental. Só mesmo adolescentes, talvez por razões hormonais, são capazes de resistir às atividades, às acomodações e, principalmente, à comida de tais lugares.

Categoria 3: LoHA (Long Holiday Apprentice) - Neste estágio, o indivíduo explora todas as possibilidades de vagabundagem de forma bastante sintética. Cada minuto vale ouro, apesar de muitos serem perdidos em enormes engarrafamentos. Uma das tarefas a que um LoHA se dedica com maior prazer é fazer, logo no início de cada ano, o levantamento detalhado de todos os feriados passíveis de enforcamento.

Categoria 4: VV (Vacational Vagabond) - Apesar de este ser um estágio bem comum, não deve ser menosprezado. Um VV de carteirinha jamais venderá suas férias, mesmo que a peso de ouro. Existem VVs ativos, aqueles que sempre saem, viajam em suas férias e VVs passivos, que preferem ficar em casa para descansar.

Categoria 5: AVV (Anomalous Vacational Vagabond) - Anomalia grave percebida em alguns indivíduos. É o caso daquele que decide usar suas férias para botar as coisas em dia. Exemplos clássicos: Ir a médicos, fazer exames, organizar a casa.

Categoria 6: CVV (Compulsive Vacational Vagabond) - Um CVV pensa em suas férias todos os dias de sua vida. Na verdade, vive, trabalha, respira com o único objetivo de em uma época do ano sair de férias. Pode levar meses planejando seu próximo período de lazer e, em casos mais agudos, pode sofrer de estafa depois de desfrutar as alegrias de todos os eventos que se propôs a fazer. Em casos muito raros, a estafa vem antes das férias, só com o esforço do planejamento. (Também conhecido como TP - The Planner)

Categoria 7: HR (Happily Retired) - Aquele que se aposenta e descobre as delícias e surpresas do mágico mundo da vagabundagem. Para alguns estudiosos, um HR deve sempre cuidar para não se transformar em um RR (Retarded Retired) que só gosta de ficar na pracinha jogando cartas ou dominó. No entanto, há pesquisadores idôneos que também consideram válidas tais atividades.

Categoria 8: hr (happily redundant) - Mesmas caracteristicas do item anterior, só que originadas por demissão.

Categoria 9: CV (Cruise Vagabond) - Este é um estágio com registro mais recente, mas que tem sido percebido em vários indivíduos que só se sentem descansando quando estão fazendo algum cruzeiro pelos mares afora. Não importa que mares, o importante é a brisa, o sol, a piscina, o cinema, o cassino, a boate, os jogos, as roupas, as comidas, os shows..... E por falar em shows, isto introduz a próxima categoria.

Categoria 10: CVWRC (Cruise Vagabond with Roberto Carlos) - O mesmo que o anterior, mas com rosas vermelhas.

Como podem ver, este é um universo de pesquisa vasto e desafiador. Visitei apenas a ponta do iceberg. Talvez em próximos textos... Epa!!! Não disse que era muito dificil me manter LV sem cair em armadilhas. Paro por aqui imediatamente. Afinal, está mais do que na hora de descansar!

Nota 1: Foto tirada por mim na Republica Dominicana, onde exerci em plenitude o meu oficio de IV. Estávamos na Isla Saona. Esse catamarã foi nosso meio de transporte em alguns momentos por lá.

Nota 2: Para maiores informações sobre IVs, aconselho a leitura do texto How to be an International Vagabong publicado no blog em fevereiro de 2009.

(in pblower-vistadelvila-blogspot.com)